* * *

Нет, не казни,

Не мИлуй,

Не милУй,

Топчаном ныне мне твоя перина,

Ожогом раскалённый поцелуй,

И на губах не мёд, а след стрихнина.

Ты памятью меня не горячИ,

Теней не чертят спинки старых кресел.

Ты слышишь – на гвозде звенят ключи,

Которые я год назад повесил.

На что мне эта поздняя слеза

И влажные признанья эти - что мне?

Какого цвета у тебя глаза –

Увы, я даже этого не помню.

…А ночь по окнам мошкарой сечёт,

И мотыльки, как в печь, летят на люстру.

Сыграли мы с тобою в «чёт-не-чёт»,

В «рулетку» с пистолетами по-русски.

И прежний мир застрелен наповал.

И отстучали в сердце молоточки.

…Того, о ком ты - я его знавал,

Да умер он. Повесился на строчке.

Не плачь о нём.

Пожалуйста, не плачь.

Не стоит он твоей прилюдной казни.

…Зачем постель одела ты в кумач,

Неужто же у нас сегодня праздник?