Мой пробил час, вернулся жизни смысл,
Которого не видел за попойкой.
Бесцельно жил, не думая нисколько,
Стыдясь себя и... взор мой падал ниц.


Но жизнь — она не терпит пустоты
Ни в разуме, ни в сердце, ни в стремленьи.
И коль погряз в хмельном недоуменьи,
То путь один — до роковой черты.


А люди пьют... И даже веселятся.
Поют и пляшут, плачут, гомонят...
О, Боже мой, избавь от них меня —
Таких и черти до смерти боятся!


За сорок с гаком многое видал:
Шалманы опустившихся, никчёмных
Сантехников, наркологов, учёных.
Для всех вино — их верная беда.


Стакан, сухарь — нередко без него, —
Рукав мануфактуры на закуску,
Запойная бомжиха с матом русским,
Сухой подвал — всей жизни цель его?!!


Ни радости, ни веры — сам на сам...
Зачем рождён? Не сожалей об этом,
И пусть ты не рождён большим поэтом,
Чтоб в мир открыть не пьяные глаза,


Чудесен он! А ты рождён творить!
И нужен всем! Пойми! И возликуешь,
Как тот глухарь весенний, затоскуешь —
Рванёшь в целик судьбы тропу творить.


Как мало мне... победы над собой,
Кого б прицелом вырвать из пучины?!
Счастливым можно быть и без причины,
Коль сам себе стал искренним судьёй.


Да, обыграл я старую с косой,
Из-под забора к солнышку пробился,
И горькой сутью от толпы отбился...
Непредсказуем? Точно, я — такой!!!


Ю.Мартын, апрель 2001 г.
(опубликовано в газете «Оптималист», №2(40), апрель 2001 г.)