Каждого из нас определяет и выделяет наша родная среда, а в остальном мы неотличимы. То, где мы живем – не просто город, улица, работа, образование, род, хотя эти вещи собираются в фундамент личности. То, где мы живем – это край нашей мысли, грань между линией почерка и пустотой листа. И совсем немножко о том, где живу я. Вокруг меня меняются картинки, и часто с такой скоростью, что не удается их разглядеть, и даже заметить, что была такая – это скорбь, забытие, быстротечность, тлен. Вокруг меня города, поля и леса, машины, моря, звезды. Иногда я могу смотреть, как в заженном в самое раннее утро окне бъется людьми посуда, как иногда необычно ложатся осколки от нее и от этих людей, как живы эти люди во время ссоры, такие настоящие. Иногда, проходя огромные, без края, луга, бывает видно как испаряется капелька росы с полевого цветка, или капля пота, упавшая со средневекового пахаря, грузно идущего за плугом, убогого Сизифа. Восхищаешься глядя как велика его сила, как выдает он ее всем своим телом. Проходят ряды сосен, иногда дубы, буки. Из глубины щебечет птица, ее голос льется, и где-то там же перекликаются детки. Может ловят эту птичку, или играют в салки. Пробежит зверек, или сыграет сквозь ветки луч солнца, или плеснет рыба – все это иллюзия, краски мира. Здесь – это пустая дорога, без какой-либо ширины, ты не чувствуешь этого, нет ни простора, нет стеснения. И ты стоишь перед ней, выбираешь направление, начинаешь идти. А когда уже идешь, то понимаешь, что было всего одно направление, ты ничего не выбирал, и была только дорога, и ничего больше.