В ПРЕДЧУВСТВИИ

КАРЕЛЬСКОГО ЛЕТА

Холодным, стылым летом облака
вползают в окна, втискиваясь в душу,
и кажется — слетает день с катушек,
вонзаясь в ночь подобием клинка,
взрезая плоть пространства на лету,
и время стынет в промежутке суток,
как стынет чай, заваренный так круто,
что — делит жизнь на эту и на ту…

 

Ворчанье в пыль вминает разговор

и мы молчим все чаще, — нет резона…

и ходим все по кругу, будто в зоне,

неся, увы, всенепременно вздор…

Никто не слышит — даже в пустоте

и нет прощанья так же, как и встречи…

и ждешь чего-то, только… думать нечем…

Они бездарны, да и мы… не те…