У каждого ребёнка есть мечта. Вот и у меня была мечта, когда я ещё был мелким соплежуем. Я до сих пор храню её и верю, что она сбудется. Тогда, когда ещё было видно небо, сквозь чёрные тучи ядовитых испарений, я думал о ней по ночам. Это не какая-то там мечта стать астронавтом, великим гонщиком или президентом. Всё гораздо прозаичнее. Я всегда мечтал умереть. Нет, это не суицидальный порыв. Я просто всегда хотел умереть счастливым.

Сейчас я медленно истекаю кровью, лежа на холодном полу дрянного завода робототехники. Я ничего не оставил после себя, разве только труп и куски металла с микросхемами, составляющими мой экзоскелет. У меня нет детей, жены, живых друзей, которые вспомнили бы меня после смерти. Есть только пара сволочей, которые только будут рады тому, что я сдох, ведь они должны мне чертову кучу кредитов! Так о чём я? Да, мечта о счастливой смерти. Так вот сейчас, когда тело моё медленно умирает, а последние остатки разума превращаются в терабайты информации, которые высасывает сервер завода, я снова вспомнил об этой мечте.

Вы спросите меня: «Чёрт, Маркус, ты, правда, так хотел сдохнуть?!». Я отвечу вам: «Мать вашу, нет, конечно!». Но вы так и не узнаете, что прямо сейчас, в эту проклятую минуту, я по-настоящему счастлив…