1983-й

Через неделю уеду в Москву повышать квалификацию. Аж на два месяца! И как мои останутся… без меня?                                                         

А сегодня - командировка в Новозыбков. За самодеятельностью.

В гостинице - с книгой о Врубеле, а потом - в парк.

Морось. Густые запахи сырого теплого вечера, - туман ли, сумрак вечерний?..

Капли с деревьев - на их же отражение в лужах.

Справа, через дряхлый провисший забор - скелет церкви и… ни-ко-го! Только из-за кустов, - призрачно! – выбеленные скульптуры спортсменов в подтёках дождя.

- Велено их убрать, - вдруг, за спиной… мужчина в плаще. - Но куда я их дену? Пусть стоят.              

А со стадиона, рядом, - приглушённые голоса ребят, гоняющих мяч.

Такие живые!

И Иван Алексеевич Бунин:

            Не оплакивай Былого,

                    О Грядущем не мечтай,

                    Действу только в Настоящем

                    И ему лишь доверяй…

   

ИЗ  ЗАПИСОК  на курсах.

Когда вечером, истерзанная Москвой, вступаю на тропинку зеленого пустыря перед общежитием, то шепчу: родная моя!.. это я о земле… как же много тебя закатали асфальтом, как много убили твоей животворящей плоти! А на тебе могла бы травка расти, а на тебе могли бы цветы солнцу радоваться! 

И сажусь на пенёк, и прячу босые ноги в траве, прижимаю к земле…

И кажется: поднимается по ним, вливается в меня трепещущее ощущение радости.   

А совсем недавно...

 

Совсем недавно в полутёмном зальчике молодая женщина с иконописным ликом негромко рассказывала о последних годах жизни  Марины Цветаевой: мужа её расстреляли в сорок первом, дочь сидела в лагерях Сибири семнадцать лет, сестра  – двадцать два, сын погиб на фронте в сорок четвёртом, а сама…

       Что же мне делать, слепцу и пасынку

       в мире, где каждый и отч и зряч,

       где по анафемам, как по насыпям,

                                           страсти!

       Где насморком назван - палач!

       Что же мне делать, певцу и первенцу

       в мире, где наичернейший - сер;

       где вдохновенье хранят, как в термосе!

       С этой безмерностью - в мире мер?!

И, не колеблясь, горела свеча перед портретом...