"...Послушай... Послушай... - тихо шептал ей ветер. - Слышишь их голоса?"
Она задумчиво затянулась и выпустила клубы густого дыма, посматривая устало и как-то игриво на светящийся в наступающих сумерках окурок. Жар сигареты чувствовали её глаза и кончики пальцев. Перед её взором возник яркий слепящий пламень, заставив слезу появиться в уголке глаза. Ей пели существа, горящие в этом огне, с голосами, разрывающими ткань.
"...Смотри... Смотри... - шептал ветер. - Это твои дети. Ты не одна, ты - мать!"
Искры, теплые искры, холодные руки матери не согреть. Жёлтые пальцы матери - не лучшая картинка, въевшаяся в память ребенка.