Была пятница. Естественно, я возвращался домой из бара, когда было уже далеко за полночь. Я шёл и думал о своей никчёмной жизни. Что я сделал такого, чтобы хотя бы я сам стал себя уважать? Ничего. И ничего уже не сделаю. Никогда… Даже если захочу.
Дома меня сразу поглотило одиночество. Я уже привык к нему. А оно ко мне нет. Я заговорил с ним: ''Знаешь, я хотел бы испытать что-нибудь новое, но не знаю что…''. Оно мне не ответило. Я включил телевизор. Обычные ужасы, которые как всегда показывали про мою родную страну, только ухудшили моё настроение. Что мне здесь делать? Нормальной профессией на жизнь не заработаешь; на пенсию не проживёшь; по улице одному ходить страшно; посмотришь на жизнь вокруг трезвыми глазами и можешь умереть от инфаркта.
Я переключал каналы телевизора, пытаясь найти что-нибудь интересное. Почему-то моё внимание привлёк репортаж о каком-то обычном английском ребёнке. Первый ребёнок, родившийся в каком-то сверхновом, оборудованном только современнейшей техникой роддоме…
И что же ты будешь писать дальше? О том, как ты умер, а обычного английского ребёнка стали мучить непонятные воспоминания о России, в которой он никогда не был?
Оригинал!
Пора останавливаться. Писателей у нас много. Пусть пишут!
Хватит курить!