Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу!

Мой почерк невнятен, запутан и нем.

Живу одиноко, похож на святошу,

куда же бегу, от кого и зачем?

 

Нет проку в словах, да и мало в них смысла,

когда лбом таранишь с усердием быт.

Пора начать верить в бездушные числа

валюты заморской, их сладостный вид.

 

Где польза и шарм мимолетного звука,

который добавит еще один шрам?

Но быть современным – какая же скука...

Вот так и живу я – с грехом пополам.

 

Впадаю то в дерзость, а то и в угрюмость.

Несладко всем тем, кто ко мне не привык.

Но верю в слепую свою однодумность,

поэтому буквы лепечет язык.