Я представлюсь так...

 (2013г.)

 

       

       О городе тот...

 

Синее море дышало

Чистою

Святостью дышел,

Ночью я спал, и уснули

Белые, дна облака…

Высь моя, чиста,

Безбрежна,

Нежна, и лучинь посеяв,

Я улыбался рассвету,

Плавая

Брегом

Остывшим… Знаю,

                               что осень

Запела б,

Слышал,

             что будет

Созданность

               этого лунного света, 

Чистой,

Великой Руси…

.

.

. 

      На Соловках ли…

 

Перед учением

Соединюсь я,

Видимо, наутро

Передаю – по отчему,

Стыд свой, и

                        силу им

Выбранную…

Через пяту мою

Выколись-ка,

Наперёд идти бы

По делу;

Под тоской своей,

                             необъяснимой,

Продали

Мне

            такое

Событие, где

Ангелу выйть

Наперёд б… Наперёд,

Очно,

          в начале

Ужасного!.. Но

Выбирались ли

Пороком

                  человеку

Дни

Дурные?.. Только

Без лиц бы… И без

Отчаяния

Становили.

Мне плакали

Отцы их…

                 Падали.

.

.

. 

 

   Переносное.

 

Пролазил.

В качестве

Моего товарища им,

Слитком

                совершенным           

Выковыривая

Чернь эту:

                   козлы

Взбудоражены, в суете,

                                           на коленях

Предающихся

Отчаянию;

                 вычислив

Поэтапную

                     Мою

Броско,

Перевалив…

                       Эта

Непревзойдённость

Отчаяний,

Условно говоря,

Чрезмерна

В

   произведениях

Моих;

Или

Передаваемых

                           Мне

Праздно… Мне,

                             оказалось,

Бесполезное это,

Оно же –

Нельзя мне…

Никому. Назло

Не поставил.

Чрезмерно поэтапен был.

И бесполезен.

Отчаяния

                  нет.

.

.

 

 Сочиняю.

 

В руку мою подала;

Собираю

                  свою

Прозу ли?!. Фантазируется

Мне поэтом?..

                          Этот живой мой

И, между прочим,

Настоящий создатель

Зачётов

                под строками; с

Превосходящим его

                                      поэтом,

Называется

Посторонний,

                         стеклянный даже,

Писатель… С пальцем в небо.

С

     прозой новой,

И чистотою сердца необыкновенной…

Кто

Мне сочиняет

Свою

           безоблачную,

И безобразно плачущую

Стыдуху; мне от нея

                                       в Этом,

Что ещё настоится,

Обязательно

                        настрочит

Тебе свою первую,

                                великолепную

Запятую…

Всё.

 

.

.

.

    Вместе мы не собирались.

 

Очевидное – мне всё равно,

Как напускаться

                         на прошедшее

Тебе Моё; уставшее, наверное,

Свидание, успех ли;

                                      и

Безчисла любимых дел

Твоих

          в моём, отправленном уже

Печатном

Откровении… Число такое –

Множество

                  моих; и для Неё –

Открытое

                 собранство их… Такое

Броское

В печалех… Бездельник ль, трус,

Или в потопе

Непочётном,

Считали числа

                          каждый год; затем,

Войдя

В почётном и

                     собранном откровеньи,

Скорее были

Не проща,

                 чем были счастливы?..

Или,

        счастливей нет,

Спасаясь от себя,

В идеях

Засветило,

                  читали

О Бальзаке…

.

.

.

         Закоулки.

 

Практически, я был свободен;

Свободен

В скомканном, в качестве

                                               человека

Свободного,

Я

      перехожу; я переставляюсь,

Почему-то,

                    в качестве новом…

В качестве каком-то; в

Новосчитываемом

Качестве,

                 меж двух закоулков,

И, между

                 практически всевидимым,

Очень хорошо завуалированном

Непродающемся

Моём, всерьёз,

Раскинутом

Будущем… Какое оно

Было б…

Как б было

                     в нём

Незабываемо нежно; в

      таком закоулке,

Почти уже

Никому не нужном, даже,

В пустом,

                   необжитом ещё,

Его

         закоульном будущем… Оно

Не спит; оно крепится;

Дострадая свет свой,

Запускает

                  два бумажных змея

В броское,

                   очень облачное небо,

Из

       затемнённого

                                  этого,

Никому ненужного, может,

Закоулка…

 

 

 

 

                                                        тут. ещё.. .никого нет?..