Безоблачный зимний день сияет и переливается под солнцем словно кристалл чистой воды.
На ветвях мелодично позванивают хрусталики льда, будто чистейшие звуки робких скрипочек с утра приветствуют нас.
Весь лесной оркестр замер, затаив дыхание, в лёгком и нервном ожидании какого-то чуда.
Слышите?
Этот тонкий перезвон сродни дрожи первой скрипки.
Тихо.
Тихо.
Ещё тише.
В Берендеевом лесу вокруг - волшебная сказка.
Ветви деревья похожи на узловатые руки снежных великанов.
Солнечный зайчик сквозь небесную линзу неспешно выжигает на земле всё случайное-скверное. А бескрайнее поле за лесом за ночь устлано чистейшей скатертью, девственной и безгрешной.
Но вот захрумкали тяжёлые неторопливые шаги.
Оглушительно треснула ветка.
И заполошная крупная птица снялась с нижней еловой лапы, которая осталась долго покачиваться в кромешной тишине.
Чья-то лёгкая тень мелькнула за чёрными ветками прозрачных деревьев.
Абсолютно мастерски: ничего не пошевелив, никого не потревожив.
Просто была - и растаяла.
На мгновение опередила выстрел.
Зимний лес это безмолвно одобрил.
Ничего не хочется больше говорить, а хочется также бесшумно раствориться в лесной шири.
Уйти.
Исчезнуть без звука и всхлипа в белом безмолвии: явить оставшимся чудо.