***

 

Я не могу спать. Наверное, скоро я умру.

 

***

 

страх – это горькое-горькое пойло в старинной бутылке.

ты глотаешь, когда самолет выпускает закрылки.

ты глотаешь, и закрывая глаза на мгновение,

думаешь о падении.

 

Так начинается очень красивое и мрачное стихотворение одной поэтессы. Я очень люблю его, но... Это не страх. Еще не страх. Когда самолет выпускает закрылки - он идет на взлет, а значит нормальный человек, не имеющий нарушений в психике, испытывает только радостное возбуждение. Дрожь прокатывается по корпусу самолета и передается тебе. Вместе с ним, вместе с этим крылатым исполином, ты готовишься взлететь, ты предвкушаешь полет... А те, кого природа за что-то наградила аэрофобией, испытывают панику. Паника - это не страх, это другое. Страх не отключает разум, он присутствует одновременно с осознанием происходящего, с поиском средств борьбы с ним, и с тем, что его вызвало. Паника - иррациональна. Паникующий человек может уже забыть, что стало причиной приступа паники. Приступа! Паника - это болезнь, а страх - это состояние. И когда ты испытываешь страх - ты не можешь забыть его причину.

От страха седеют. Он остается с тобой навсегда.

Но в одном я согласен с автором этого стихотворения: страх - это горькое-горькое пойло в старинной бутылке. Самое страшное - всегда самое древнее, ведь не зря же одно из самых ходовых клише фильмов ужасов - это пробудившееся древнее зло. Лавкрафт это знал...

А что может быть древнее смерти?

И что может быть горше нее?

 

***