Поэзия души встречается каждый день в серых буднях, но не каждый может заметить её. А, заметив, признать.      

       Почему люди так жестоки по отношению к самим себе? Почему не хотят видеть в себе лучшее, а увидев, стараются затоптать? Я лишь попыталась ответить на эти вопросы своими зарисовками из жизни, превратив их в притчи и былины, для того, чтобы будни превратились в поэзию, а не наоборот.

        Каждый из рассказов рождён либо чувством невесомости и полёта, либо несмирением перед обстоятельствами. Вот почему каждая из строк, написанная прозой, приравнивается к поэтической.

        А мир продолжает жить своей жизнью, ничего не зная о том, что чья-то душа затерялась в облаках безумия и не хочет возвращаться на землю.

       Но разве не безумие жить без полётов?!