Он снова наталкивается на что-то, снова отскакивает. Коробка. Теперь без сомнения, коробка. Он шел к этой коробке долго, очень долго, чтобы сейчас не открыть. Нащупывает крышку, сдвигает…

Ничего не происходит.

Нет, не совсем ничего, а что-то, что-то…

Так и есть.

Темная материя.

Он сжимает зубы, колотит кулаками по краю коробки в бессильной злобе. Темная материя ему не нужна, она вообще никому не нужна, по крайней мере, до поры, до времени… На всякий случай он ощупывает коробку изнутри, нет ли там чего еще, ничего нет, звездная пыль, труха, привычная бумажка «Упаковщик № 674747476879709860», зачем-то пакетик с абсорбентом и подписью «Донт ит».