Пустыня... Только пустыня впереди. Справа. Слева. Сзади. Бескрайняя и безнадежная. Жара. Удушающая и валящая с ног. Серо-желтый песок до того накален, что обжигает ноги. Сандалии не спасают, так как при каждом шаге ступня наполовину погружается в зыбкую поверхность, и тысячи огнедышащих песчинок как будто вонзаются в ее и без того разгоряченную кожу. Тропа среди песчаного моря... Она не утаптывается даже от множества прошедших по ней усталых ног, оставаясь все такой же зыбучей, хрустящей и засасывающей.

            Страдания не красят. Всего несколько дней нечеловеческих условий – и миловидный юноша превращается в сухощавое, темнокожее существо с потухшим взглядом. Жизнь теряет всякий смысл. Теперь единственный выход – покончить с ней. В таком случае мир не потеряет ничего. А впрочем... потеряет. Одинокого и жалкого раба, не пригодного ни для какой тяжелой работы. Кого это расстроит? Ах, да! Кто-то лишится своих двадцати сребренников. Какая жалость!...

            Караван остановился на привал. Иосиф сел на песок и наклонился, что-то сосредоточенно изучая. Это был низкорослый, обуглившийся от жары кустик, ершистый и колючий. «Как мы с ним похожи! – невольно подумал Иосиф. – Он уже еле теплится, еще немного – и окончательно засохнет. Хотя... Хотя, возможно, что он протянет довольно долго. Но разве это – жизнь? Разве можно сравнить жалкое существование этого так называемого куста с зеленеющими круглый год кустарниками в долинах Ханаана?»