…Проснулась она от того, что кто-то тряс её за плечо и говорил бабушкиным голосом:
- Вставай, вставай! Родители уже на работу ушли… Вставай, Анюта, опоздаешь!
«Бабуля приехала!» – обрадовалась она и хотела открыть глаза, но передумала и только крепче сжала веки. «Бабуля почти не ходит, тётка писала… Только по дому и то с палочкой. Куда уж ей ехать за сотни километров. Просто я ещё сплю…»
- Да вставай же ты, Анька!
Голос никуда не пропал, а только стал громче и сердитее.
Бабуля? Она распахнула глаза и увидела сердитое лицо бабушки. Только бабушка была…молодая! Ну, не совсем молодая, а именно такая, какой она её запомнила, когда самой было только семнадцать. Она обвела глазами комнату. Что это? Куда делся её шкаф, стильный торшер, Мишкино кресло? А главное – где сам Мишка? Вместо его креслица стоял пузатый бабушкин комод, рядом обшарпанный письменный стол – её школьный стол! – напротив бабушкина аккуратная кровать, а сама она лежала на узенькой продавленной кушетке, которую давно хотели выбросить, да так и не выбросили…
- Где Мишка? – хрипло спросила она, приподнимаясь на локте.
- О, господи… Взрослая девица, школу окончила, а всё в игрушки играет! Вот он, мишка твой!
Бабушка выхватила откуда-то и протянула ей потёртого плюшевого мишку, с которым она, и правда, не расставалась с пяти лет.
«Да я же… Я и вправду вернулась в свои семнадцать лет! Я не хочу… Я пошутила!» - чуть не закричала она, но бабушка уже вышла из комнаты, а с кухни послышался негромкий стук посуды.