Я всегда знал, что умру именно так. На пыльной, выжженной солнцем земле, в нескольких сотнях миль от дома. Лежа в луже собственной крови. Умру от раны, нанесенной врагом, оказавшимся немного проворнее меня. Стрела застряла между ребрами точно под сердцем, пробив легкое. Вместо быстрой и, возможно, безболезненной смерти, прицелься он чуть точнее, я буду жить еще некоторое время, пока не захлебнусь собственной кровью… Что ж, и в этом есть что-то хорошее – старости с присущей ей слабостью, слепотой и маразмом, всем тем, что так пугает молодых стрелков, – мне уже не видать никогда. Кажется, я даже свыкся с этой мыслью и в какой-то степени рад, что все повернулось именно так. Теперь не страшно посмотреть на калейдоскоп своих ошибок – собственную жизнь. Я думал, она промелькнет перед глазами, подобно молнии, но вместо этого в сознании застыл один единственный образ – ее. О большем я не мог и мечтать…