Мира шла по улице под пронизывающим холодом и мелким снегом, который падал ей на ресницы, пытаясь засыпать ей глаза и ослепить навсегда. Мысли нескончаемыми вереницами лезли ей в голову, будто держась за руки, вовлекая друг друга за собой, иногда путались, иногда выстраивались в долгую цепочку из непрочных звеньев. Девушка, которую со стороны можно было принять за парня-подростка, куталась в легкую куртку, еще больше надвигая на глаза капюшон, чтобы хоть как-то защититься от назойливой снежной крупы. «Подкинуть ее в дом священника – это верх человеческого цинизма…» - думала Мира, переключая песню на маленьком плеере, - «Хотя… кто там говорит о людях… Это – нечисть, а у этих товарищей может хватить дури на все, что угодно. А может это все страшный сон? Или мой собственный бред…