Нет, верю я, мы живы не Чернухой,

Что, как Мороз, снедает мозг костей,

Жонглирует Помойкой и Разрухой,

Раскидывая неводы сетей!

 

Мы верим в Чудо, – если бы не Вера,

То мы исчезли б с карты навсегда,

Но в нас жива раскромсанная Мера

Сквозь хамский образ грязного Следа.

 

Какой-то странной волей Провиденья,

Мы в тьме Души скрываем Уголёк

Чья искра ароматом Исцеленья

Кромсает опустившийся Полог.

 

Мы уничтожены Самими же Собою,

Поверив безоглядно в Суету,

Себя заклав Паденью и Разбою,

Почувствовав Иллюзии пяту.

 

И обвиняя Внешние Капканы,

Не замечаем Замысла Ловцов,

Чьи нашим мясом пахнущие Станы

Звенят окрест заточкою резцов...

 

Но искра света памяти сердечной

Снедает жаром плотский холодец,

Буравит лёд лукавости беспечной

Отодвигая тленье и конец,

 

Зовя пронзить Мечтою Ожиданья

Те Мрак и Боль, что въелись в завязь ген,

И раскопать былые Начинанья,

Покрытые отбросами Измен.

 

Собою стать, Себя осознавая

Свободными от мерзости Рабов,

Ответственность Былого не снимая,

Грядущее черпая из Умов.

 

И через Разум мы восстанем к Жизни,

Огонь забытый в Сердце возродив, –

И снизойдёт к нам Мудростью Всевышний,

Надеждой Беспросветность озарив!