Вновь не хватает слов, когда они нужны,

Но поздно - уже что-то треснуло в груди.

А ты меня прости, прошу тебя: "Прости".

Я знаю, что слова так давят на виски,

Ведь, веришь, не хотел,

Ты, знаю, не хотела,

Но с губ вдруг сорвалось,

И, пролетев, задело...

Без вылета меня, тебя же - рикошетом.

По-прежнему твой сын. Я - холодное лето.

Пусть меня здесь и нету - это вовсе не я!

Я прячу взгляд в тарелку. Твои мокрые глаза.

В них тишина впадает в беззвучные слова,

А на лице моем - без повода скандал,

Придуманный специально, чтобы защищаться,

От других людей, в которых рад теряться.

Ну, а теперь в "оффлайн" я таю в этой кухне,

Где каждый сантиметр криком был напуган,

Где мне хотелось встать и сразу испариться,

А ты кричала: "Сядь" и уставала злиться...

Я начинал спиваться, все градус повышая,

И молча исчезал, с тобою не прощаясь,

С тобой не расставаясь, но мысленно не здесь я.

По-прежнему твой сын. По-прежнему под прессом.

И давит на меня... Твой странный холод лета,

Но я не испаряюсь - я превращаюсь в эхо,

В нем пропасть из часов, их циферблат из мнений,

Из всех кошмаров - снов меня уносит в детство,

В котором я - другой, в котором ты - другая,

В котором "денег нет" семью не разрушает,

На части не ломает, что строилось годами,

По-прежнему твой сын, по-прежнему ты - мама.