Б. ПЕРШУТКИН.
ПО ДОРОГЕ ЖИЗНИ БЕЗ ОРКЕСТРА
(философская лирика)
А Душа…
А Душа у меня
оказалась без возраста,
то порою ведет себя
как малолетка,
то горит
ярче взятого в юности
хвороста,
то печальна,
как старая наша соседка...
* * *
С чистого листа
Жизнь не проста
и с чистого листа
её начать опять
довольно сложно,
когда нет слов,
чернильница пуста,
да и начать с начала
невозможно
. . . . . . . . . . . .
Но есть вопрос,
как дальше продолжать
помятую, с помарками
тетрадь.
* * *
Щемящее…
Всё меньше вёсен остается
мне,
лишь потому, что лет промчалось
много,
и осень грустная не по моей
вине
всё топчется у самого
порога...
* * *
На закате
Темнокожее небо,
размазав румяна заката,
смотрит сверху на землю,
прищуренным глазом Луны,
где в овале пруда,
как в часах,
без привычного нам
циферблата,
бесконечное время
не дремлет
среди тишины.
Наклонюсь, зачерпну
это чистое время
в ладони,
жажду жизни
по капле
теперь утолю не спеша,
пусть усталость моя
в том пруду безвозвратно
утонет,
снова крылья расправит
моя непоседа-душа!
* * * *
Из парадоксов…
Бояться старости
и долго жить хотеть -
вот парадокс житейского
сознания,
но всё уравновешивает
смерть,
загадочная тайна
мироздания...
* * *
Как странно вдруг с годами сознавать,
что вещи в многозначности едины,
к примеру, взять обычную кровать:
она и для любви, и для кончины...
* * *
Когда года летят без передышки
не мимо, безвозвратно, а к тебе,
то возникают грустные мыслишки,
а вместе с ними возраста излишки
и в теле, и в изменчивой судьбе.
И парадоксу суждено случиться,
когда рассмотрим зорко век любой,
отметим, что у времени есть лица,
оно, как Вечность, бесконечно длится,
но твоё время кончится с тобой...
Жизнь спроецирована в сутках
Секундой первой
народились сутки,
младенца класть не стали
на весы.
И побежали прыткие
минутки,
и потянулись спешные
часы...
А суточная жизнь текла
обычно:
вот утро - ранней юности
пора,
а следом день, расцвет -
кусок приличный,
в котором дел то кучка,
то гора...
Подкрался вечер, вроде,
незаметно,
нет, это зрелость - тихой грусти
дочь.
Стремление замедлить время
тщетно,
любые сутки завершает
ночь...
* * *
Осмысливая…
Всё сложное сложилось,
не совпав.
Всё ложное ложилось
нужной картой
на мой наивный, но строптивый
нрав,
приправленный напористым
азартом...
Жевала жадно суматоха
жизнь,
её гарнир - дни, месяцы
и годы,
и в памяти всплывали
миражи,
и прошлому слагались с грустью
оды.
Свербело чувство собственной
вины,
что жизнь моя транжирится
напрасно,
и только гордость жаждала
войны -
она была недопустимо
властна...
* * *
Идет война с самим собою
Идет война с самим собою,
я - друг и враг в одном лице,
стремящийся ценой любою
врага увидеть сквозь прицел.
По обе стороны окопов
лежат, дыханье затая -
сплошное скопище пороков
и совесть строгая моя.
И кто одержит там победу,
сам не могу я предсказать...
На фронт с тяжелым сердцем еду,
мне лучше той войны не знать.
* * *
Уходит время…
Уходит время,
челноком неслышным
ведет
свою невидимую нить,
пускай не всё
как вы хотели вышло,
но прошлое уже
не изменить!
Пускай не раз
бросала вас
удача,
и полоса везения
рвалась,
и сердца стук
то с радостью,
то с плачем,
но жизнь-то, всё-таки,
признайтесь,
удалась!
* * *
Кому-то кажется
Кому-то кажется,
что время гонит нас
без Устали
по непростой тропе Событий,
и мы бежим -
и дерзкие, и шустрые,
сквозь полосы препятствий
и открытий.
Мы падаем, сбиваем в кровь
колени,
нам некогда подумать
на распутье,
и выбор свой - направо,
иль налево,
кладем, с сомненьем, на ладонь
минуте,
и, взвесив всё, бежим мы
только прямо,
наивно веря в то, что так -
короче,
и если прямо - ожидает
драма,
корим себя, что выбор наш
не точен.
Кому-то кажется,
что время гонит нас,
кому-то кажется -
мы время догоняем,
но тайна в том, что времени
запас,
мы до конца, увы, совсем
не знаем!
* * *
Роковые даты.
Рождение и смерть -
две роковые даты,
две точки А и Б
в твоей судьбе.
Из точки А
выходишь ты когда-то,
каким он будет
путь до точки Б.
А между точек -
Вечности мгновение,
всего лишь черточкой
стремительная жизнь,
и в ней заложено
простое измерение:
трамплины, горки, ямы,
виражи...
И между строчек,
как и между точек
всегда содержится
таинственная мысль,
берешь и пишешь,
и не важен почерк,
а важен в них -
реальной жизни смысл!
* * *
Когда ночь выцвела
Когда ночь выцвела,
и стала слишком белой,
и умерла,
уйдя в грядущий день,
по ней свеча
рыдавшая скорбела,
оплакивая
собственную тень.
И в то мгновение,
когда она погасла,
над ней взлетел
сиреневый дымок,
всего лишь ПА,
одно круженье вальса
он, растворяясь,
плавно сделать смог...
Над Вечностью подобно
пролетая,
сиреневым дымком
всего лишь только миг,
в том вальсе кутерьмы,
как дым, бесследно тая,
что в жизни успеваем
сделать мы?
* * *
Угости меня, Судьба…
Угости меня, судьба, хотя бы раз
просто так, случайностью счастливой,
ты внезапно сделай этот "пас"
с настроеньем и желанной силой.
Чтоб она на знаковой черте
между появленьем и уходом
праздником в ничтожной суете
скрашивала путь мой год за годом...
Угости меня, судьба, хотя бы раз...
* * *
Загадочная русская душа
Загадочная русская душа...
а в чем она, твоя загадка?
Быть может в том, что жизнь
идет несладко,
до самого последнего гроша,
а на последний безнадежный
грош -
уже спешишь опять скорей
напиться,
чтобы от бедной суеты
забыться
и переваривать верхов
глухую ложь!
Загадочная русская душа...
веками ждешь от трона
лучшей доли -
спокойствия, достатка,
вольной воли,
и буйствуешь, всё в ярости
круша!
Загадочная русская душа...
на свете нет тебя и проще,
и добрее,
отдашь последнее, озябшего
согреешь,
простишь всех недругов,
былое вороша.
Загадочная русская душа...
* * *
О прошлом.
Наш новый век про старый
думал с дрожью,
года, как мусорщик,
исправно ворошил,
на даты наступал
неосторожно,
и на хулу немало
тратил сил.
И некогда подумать
молодому:
"А как потом и твой
оценят путь...",
так, может быть,
держаться по-другому
и правильно ценить
в прошедшем суть...
* * *
Реквием по минуте
Как велика погибшая минута,
с потерею не примирюсь никак,
я мог бы подарить её кому-то,
или успеть продумать важный шаг.
Она ушла неслышно, незаметно,
не изменяя суматошный мир,
и отыскать её в пространстве тщетно,
в нем слишком много неизвестных дыр.
Когда мы попусту своё теряем время
в стадах минут беспечным пастухом -
оно проявится, как тягостное бремя
и назовется, может быть, грехом...
* * *
Букеты слов собрав….
* * * *
День течет сквозь пальцы,
догоняет убегающую жизнь.
Вечность не торопится.
* * * *
Двое неспешно идут
по дороге навстречу закату.
Рассвет впереди.
* * * *
Луна - небесная Мадонна
на Землю смотрит с интересом,
та отвечает ей взаимностью.
* * * *
Небо смотрится в лужу,
лужа смотрится небом,
пока ветер кемарит...
* * * *
С годами небеса всё ближе к нам,
а мы всё ближе к ним
на жизненной дороге.
* * * *
Как короток путь в Вечность,
не успеешь оглянуться -
и ты на её пороге...
* * * *
Как же легко разгневать Бога,
и как не просто насмешить,
не опасаясь за греховность...
* * * *
Табун беспечных дней
промчался по лужайке жизни.
Трава примята.
* * * *
Птица в клетке поёт
совсем не для нас -
она просто не может без песен...
* * * *
Снова на сердце печаль
ляжет осенним листом.
Ждать буду ветра веселья...
* * * *
В чашу терпения
слез безутешных нальёт
горя источник...
* * * *
Капля, которая
переполняет,
редко бывает последней...
* * * *
Как тяжело разжечь
горючими слезами
огонь желаний...
* * * *
Когда душат слёзы,
слова застывают в гортани,
им просто нечем дышать...
* * * *
Поэзия - есть мысль,
пульсирующая в слове.
Так бьется сердце.
* * * *
Вселенная - не хаос,
в той необъятности порядок есть.
А в нем живет Земля.
* * * *
Только зеленые ели
среди белого снега зимы
выглядят букетами Вечности.
* * * *
Букеты слов собрав,
попробуй насладиться ароматом,
почувствуй мудрости благоуханье.
* * * *
Время помнит секунды,
лишь мгновение жизни у каждой.
Меня оно вряд ли запомнит.
* * * *
Вот циферблат - изуверская плаха,
стрелки - две сабли на ней,
время казнят беспощадно...
* * * *
Я на часы смотрю.
Они размеренно отсчитывают время.
Скоро уходить...
Боль потерь.
Не лечит время,
нет, не лечит,
а только притупляет
боль,
горят в Душе, как в храме,
свечи,
а на губах слезинок
соль.
И мир становится
пустынней,
и к жизни гаснет
интерес,
и взгляд на холмике
остынет,
и ты не ждешь уже
чудес.
Но надо жить
и помнить надо
всех, кто ушел
на небеса,
они для нас
не там, а рядом,
хоть мы не верим
в чудеса...
* * *
Одни вопросы…
Уйдем...,
куда уйдем
и сколько будем там?...
А что потом?
К каким опять вратам?
Сплошное таинство
вопросов,
нет ответов,
но вера есть
и слабое чутьё,
что люди мы -
не папиросы,
и нас судьба не бросит,
докурив,
в небытиё...
* * *
Таинство...
Жизнь - таинство,
но таинство ли смерть?
Скорее таинство всё то,
что после смерти,
когда закончится
земная круговерть,
начнётся что-то новое,
вы верьте...
Страшный сон
Вчера я был,
сегодня меня нет -
склевала ночи
чёрная ворона,
хотя я ждал
мучительно рассвет,
но очутился
в лодке у Харона...
Как страшен
иногда бывает сон,
но вот открыл глаза -
и ты спасен...
Дорога в одиночество
Пролегла дорога
в одиночество
через ложь, сомненья
и предательство,
через уцененное
пророчество,
через подставное
доказательство.
Нет распутий
с разными тропинками,
только в сказке
есть воображение.
Жизнь, как книга
с грустными картинками,
вот и ждешь иного
продолжения.
Трудно на дороге
в одиночество
вырулить и повернуть
назад.
Но всегда ли этого нам
хочется -
отыскать с самим собою
лад...
* * *
Депрессия.
В гирляндах серых дней
застекленел весь мир,
он кулаком привычек
дОлбит в окна,
тоска зеленая -
невидимый вампир,
клоками рвет моей души
волокна.
Как тесно на планете
в этот миг,
когда от глаз чужих
мне не укрыться,
чтобы вложить всю боль
в надрывный крик,
вздохнуть...
и как бы заново
родиться!
* * *
Скорпион
грозный хвост,
* * *
О сказанном…
Я много говорил,
но сказано так мало -
тонуло в красноречии
зерно,
мне нужных слов
частенько не хватало,
ненужных,
было,
как всегда,
полно.
Понадобились
воля и смирение
и на уста запретная
печать,
я постигал искусство
говорения,
через искусство
слушать и
молчать...
* * *
Бог в помощь
В безлюдной церкви не скучает Бог,
когда его молитвы не тревожат,
подводит он трудам своим итог,
и строит планы: как кому поможет.
Но ежедневно столько всяких просьб,
что всем Господь помочь, увы, не в силах,
и гложет нас тоска, досада, злость,
когда не получаем, что просили...
А надо ли на Бога уповать,
и отгружать ему свои проблемы,
и ждать божественную благодать,
не уяснив житейской теоремы?..
* * *
Эхо…
Э-хо!... Э-хо!...
........хо...
............. хо...
...................хо...,
ты - летаешь...
............таешь...
................таешь...,
то хохочешь...
............хочешь...
...............хочешь...,
то тиранишь...
............ранишь...
...............ранишь...,
то обгонишь...
...........гонишь...
................гонишь...,
то отстанешь...
...........станешь...
................станешь...
Но меня ты
не обманешь...
............манишь...
..............манишь...
................манишь...
..................манишь!
* * *
Как сердце трепещет…
Как сердце трепещет..,
как гордая птица в неволе,
но только не выпорхнет -
клетка надежна грудная,
оно - не мотор, а творение
чьей-то немыслимой воли,
и я, осознавший себя -
не машина при нём заводная.
Как сердце болит от любви
и от горькой печали,
оно мне кричит: "Берегись,
мне смертельны такие нагрузки!"
И я это чувствую, но берегу
своё сердце едва ли,
поскольку живу, отдавая его,
сколько надо, по-русски...
* * *
Жизнь прекрасна!
Я не спешу в потусторонний мир,
ни рая и ни ада мне не надо,
пусть время, как безжалостный
вампир,
и днем, и ночью - неотступно
рядом.
Мне нЕкогда бессмертие искать,
его изобретёт еще природа,
чтоб не мгновенье женщину
ласкать,
и не спешить за продолженьем
рода.
И как бы жизнь была ни тяжела,
и как бы доля ни была ужасна,
я даже в роли изможденного
вола
вам утверждать готов,
что жизнь прекрасна!
* * *
Покемарим…
Укутаюсь в приятную дремоту,
пошлю к чертям шлейф бесконечных дел,
оставлю "на потом" свои заботы,
я просто покемарить захотел.
Усну и не услышу телефона,
он захлебнется, кликая меня,
и лопнет крепкий нерв автодозвона,
опять к ушам начальственным маня.
Какое счастье даже в этом малом,
о личном наслаждении трубя,
закрыться от Вселенной одеялом,
и в сны сбежать на время... от себя.
* * *
Немного о грусти
Люблю тебя, таинственная грусть,
ты как-то по-особому тревожишь
и в этот миг себя понять не можешь,
хотя себя-то знаешь наизусть.
Вот, кажется грустить причины нет,
но как же объяснить такое чувство,
которое волнует как искусство,
чарует, как Шекспировский сонет...
Со светлой грустью нужные слова
в душе возникнут, как под крышей храма,
и коль душа - загадочная дама,
то дама не бывает не права...
Пусть кажется - грустить причины нет...
О грусти беспричинной мой сонет!
* * *
СТИХИ О ПОЭЗИИ И В ШУТКУ, И ВСЕРЬЕЗ…
Чем наше слово отзовется?
Строка -
натянутая тетива,
упруга -
зазвенит,
коль тронешь,
а слово -
меткая
и быстрая стрела,
бьет - наповал!
Но, может,
воробьем лететь,
и тоже
не догонишь!
Жизнь наша -
грань,
в ней тоже есть
пределы,
когда стоим,
как жалкие
мишени,
а в нас летят
то воробьи,
то стрелы -
словесные попытки
покушения!
* * *
Поэзия Души.
Душа исписана,
истерзана, изрыта,
сонетами,
лирическими строчками,
и рифмами прострелена,
как сито,
истоптана
бесчисленными точками.
Не раз проткнута
знаком восклицания,
на вопросительные
автором подвешена.
И будучи объектом
отрицания,
в реинкарнациях
бывает безутешная.
Но если
позовет её Вселенная,
чтобы ей дать
покой небесный,
пускай она
покинет тело
бренное
прекрасной
исповеданной
невестой!
* * *
Прислушайся…
Прислушайся -
всё ритму поддается:
твои неторопливые шаги,
и сердце в ритме
бешено несется,
и в ритме по воде
бегут круги.
И жизнь бурлит
то вальсом,
а то роком,
не угадаешь
её сложный ритм,
когда гнетет
глухой тревожный
рокот,
и не совсем
понятен алгоритм.
Стучат в виски
безудержные мысли,
пульсирует строкой
по нервам ток,
и рифма в слове
достигает выси
и каждая -
шампанского глоток!
* * *
Без Музы.
А рифмы, как рифы,
но рыхло
торчат на границах
словес,
и Муза усталая
дрыхла,
не дав вдохновенья
в замес...
Кружили лексической
стаей
знакомые с детства
слова,
но их многозначность
листает
устало моя голова...
* * *
Я прыгаю с облака…
Я прыгаю с облака,
мой полёт - это свист
приглушенный в ушах,
я лечу то ли вверх,
то ли вниз - непонятно.
Дух мой - замер во мне,
для него высота -
красота -
это сердца вибрации,
в страхе душа,
но ей всё-же
чертовски приятно!
Каждый в жизни хоть раз
наяву и во сне,
над землей поднимался
без крыльев.
Мы летали по звездам,
по небу и по весне,
а потом приземлялись,
с восторгом,
совсем обессилев!
* * *
В саду поэзии
Вызревают слова,
наливаясь и чувством,
и страстью,
обретая то ясный,
то явно таинственный
смысл,
и сплетаются в строки
крылатой ритмической
властью,
и пронзительно в строках,
как сердце,
пульсирует мысль.
Ей дано будоражить
невинную чуткую
душу,
и рассеивать свежим
потоком туман
чепухи,
зачарованно музыку слова
и слышать,
и слушать...
Мы всё это давно
называем почтенно -
стихи.
* * *
Сконвертировано и опубликовано на http://SamoLit.com/