1.Граф Монте-Кристо

2. Когда боги смеются свысока

3. Она

4. Разговоры ни о чем

5. Месяц апрель

6. Скучное счастье

7. Впрочем, разницы нет

8. Моя дорога в руины

9. Любовь – это война?

10. Остров огня

11. Самоубийцы

12. Страх

13. Актриса

14.Эта песня

 

 

 

 

 

 

1. «Граф Монте-Кристо»

 

Словно граф Монте-Кристо

Предан, но не забыт,

Словно граф Монте-Кристо

Кто-то, как и он мстит…

 

Сидя несколько лет в заточении,

Веришь, что скоро увидишь свет,

Вот отворяется судьба в мгновение,

И тебя прежнего уже нет.

Ты вышел, чтобы мстить,

Идя по трапе войны,

Уже нельзя собою быть,

Были друзья – стали враги.

«Нет им пощады, убей их, убей», -

Шепчет голос внутри тебя.

«Нет, я не бог и не из судей,

Они сами погубят себя».

 

И вот они умерли все до одного,

Но рад ли ты? – в глазах не прочесть.

Вот и все, нет никого,

Ты осуществил свою месть.

«Я умываю руки, жить продолжаю», -

Говоришь ты с тоской,

Полжизни из памяти не вырезая,

Снова остаться собой?

 

Маску «графа» уже не снять с лица,

Да и надо ли это делать?

Никому нет дела до того юнца,

И уже ничего не поделать.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

2. «Когда боги смеются свысока»

 

Когда боги смеются свысока,

А идолы чтят самих себя,

И конец света не за горами,

Что-то странное происходит с нами:

 

Темные дни и дома вокруг,

Нет надежды на случайное «вдруг».

Выстрел, вспышка, снова ноет колено,

Скоро сердце перестанет биться,

Вот для нового сочинения тема,

Что ты идешь и не можешь остановиться.

 

Также легко разойтись, как сойтись,

Выпить водку, затем пиво,

Словно просто выйти на бис,

Взять цветы и улыбнуться мило.

Но нет, нелегко жить во сне,

Все двигаются, жизнь течет навстречу,

Все разламывается, не по себе,

А судьба бисер перед глазами мечет.

 

Но ты живешь, пытаешься соображать,

Нажать на газ, со сцепленья ногу снять,

Попытка становится пыткой,

Без всякого возможного «вдруг»,

На другом конце провода слышишь

«Я тебе больше не друг».

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

3. «Она»

 

Она так прекрасна, но мне все равно,

Ведь я забыл про нее давно.

И мне наплевать, где она теперь,

Я живу, как загнанный зверь.

 

Ей так хорошо бывает за границей

И не тянет на родину совсем,

Она - всемирно известная певица

И королева безбашенных сцен.

Кого не спроси – каждый знает о ней:

С кем она, где она, как она.

У нее куча ненужных вещей,

Их раздает на подачки всегда.

 

А я живу в скромной квартире,

В постерах каждая стена.

Все надоедает в этом мире

И в том числе конечно она.

 

 

Не переставая, заголовки твердят

О ее жизни беспрерывно,

Фанаты за автографами вряд,

И слухи что она родила сына.

На самом же деле, делая второй аборт,

Она бегает за мужиками.

Нет зубов, чтобы даже съесть торт

С праздничными свечами.

 

А я живу в скромной квартире,

В постерах каждая стена.

Все надоело в этом мире

И жалость вызывает только она.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

4. Разговоры ни о чем

 

Разговоры просто так – разговоры ни о чем,

Я, возможно, сижу рядом, но как - будто не при чем,

И какие-то сенсации мне пытаются всучить,

На мне груз целой нации – меня нечего лечить.

Ну, а, может, намекнуть, мол, совершенно все не так,

Ваши умные беседы – это совершенный мрак.

Страшно сидеть рядом, не вникая в этот бред:

Про политиков, их жен и про смерть чьих - то планет.

И про то, что мы умрем, но далеко еще не точно,

Но мы верим, что проснемся не в канаве сточной.

 

Иначе смерть мировоззрений, гибель всех империй

Нам грозит… Нам поможет только спирт!

Наши беды на планшете, нету смерти в этом свете!

 

И как будто бы непросто и как будто архи сложно,

Просто взять и отсесть от них подальше невозможно,

Заткнуть уши, отвернуться, обозлиться, содрогнуться,

Но их речи позволяют лишь надменно ухмыльнуться.

И доставая сигарету, поджечь фильтр всему свету,

Обозлиться на себя, чертыхнувшись лишь в сердцах…

 

Сунуть дуло пистолета себе в рот,

Вот такой вот Новый Год!

 

А они все говорят, жестикулируя активно,

Убирая пистолет, понимаешь что противно

Находиться с ними рядом, улыбаясь иногда,

Когда умными вопросами донимают господа…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

5. «Месяц апрель»

 

Месяц апрель, так плохо бывает,

Ни выдоха, ни вдоха - никто не понимает,

Но все пройдет, и это состояние,

Чье-то мнение, непонимание,

Снова увидишь в зеркале себя

И не захочешь вспоминать

То, что волнует тебя постоянно,

В вечном состоянии нирваны,

В которой существуешь и умираешь,

Но так и не понимаешь, что

 

Героин вколот в вену, все герои на сцене,

Водка с колой, бутылка об стену,

А рот наполняется пеной…

 

Месяц прошел, все хуже и хуже,

Жизнь превратилась в настоящий ужас,

С тобой в главной роли,

Забыты все пароли,

А игра продолжается,

Перестает нравиться.

Вот и все – назад пути уже нет…

Вот твой билет на тот свет.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

6. Скучное счастье

 

Я открываю кран с горячей водой

И ощущаю прилив бодрости в теле,

Мы разбиваемся на куски порой

Ради того, чтобы другие взлетели.

Ради тех, кто нам, может быть, дорог,

А, возможно, и глубоко безразличен,

Ради тех, кто взорвал бы весь город,

А в экстренной ситуации безличен.

 

Скучное счастье - сгореть в одночасье,

Одиноким ощущать себя в толпе друзей

И внезапно исчезнуть в какой-то из дней.

Скучное счастье - иллюзия счастья,

Быть фоном мимолетно убегающих дней,

Являющихся планшетом для скучных людей.

 

Я открываю дверь не своим ключом

Без попытки угадать, в ад или рай,

Каждый день оставляю дела на потом,

Живя в отдалении от человеческих стай.

Тюрьма или дом, не все ли равно,

Есть, что терять, но незачем мне,

Я ищу свое «я» уже очень давно,

Радуясь просто, что сам по себе.

 

Скучное счастье - гореть слишком часто,

Бывает за здравие, но иногда упокой,

Мне не угнаться самому за собой.

Скучное счастье – быть не той масти,

Работать тем, кто явно не ты,

Разрушая, хороня и закапывая мечты.

 

Ночь убивает меня наповал,

Утро встречает звуком звонка,

Я все пока здесь, но еще не встал,

Из телевизора слышу «жизнь коротка»…

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

7. «Впрочем, разницы нет»

 

Все время отличался умом,

А поглупел потом?

Ни во что не верил,

Вера пришла однажды.

Свою жизнь днями мерил,

Не ошибаясь дважды?

И веря в пустые идеалы,

Думал своей головой.

Достигнутого было мало,

Ничего не мог поделать с собой?

Входя, валился на диван,

А уходя, выключал свет.

Личностью себя не считал,

Впрочем, разницы нет.

 

Бился об стену головой,

Пока не получал решения,

Иногда замечал за собой,

Что часто мучают сомнения.

Читал всегда до ночи,

Не мог потом заснуть.

Редко просил помощи,

Не поняв вопроса суть?

А вся жизнь была игрушкой,

Подсунувшей много бед,

Хотел обезопасить себя пушкой…

Впрочем, разницы нет.

 

А что с теми, кого любил?

Ничего, просто забыл.

Хотя когда-то были друзьями,

Но забыто давно все,

Виноваты были сами,

Выяснять что-то смешно.

Но этот смех сквозь слезы,

Капающие словно ливень,

И подаренные с любовью розы

Кинув в раковину, забыли.

Мой стих не прекрасен,

Как сонет,

Мне предельно ясно,

Что разницы нет.

 

 

Не все забудется,

Не ко всему память остынет,

А мечта каждого сбудется,

А поэзия не превратится в быль.

Пусть я – ничто в сравнении

С другими поэтами,

И продолжают мучить сомнения…

Впрочем, разницы нету!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

8. «Моя дорога в руины»

 

Каждый раз, смотря в окно,

Одна и та же картина,

Прошла война, не осталось ничего,

Мой город превратился в руины.

Может, это лишь мое воображение,

А может и реальность,

Быть может, мое мировоззрение-

Лишь тупая банальность.

И страшно быть одному,

Когда культура погребена,

И понимая, что не нужен никому,

Продолжать идти в никуда.

 

И если мой путь-дорога в руины,

Зачем же тогда стоило жить,

В одно прекрасное утро увидеть руины

И никогда этого не забыть.

Ведь мы могли изменить судьбу,

Зная, во что все выльется.

Не было бы плохо никому,

А теперь видны лишь пустые лица.

 

И если навстречу идет друг,

Скажешь ему: здорова, брат,

А он ни с того ни с сего вдруг

Вытащит из-за пазухи автомат.

Может, пробегут мысли

О жизни и смерти

И поймешь, как быстро

Ты пожил на свете.

И это небо голубое,

Ушедшее в никуда,

И все за пазухой былое

Ляжет под поезда.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

В руины превратили мою страну,

Где мы с тобой играем в прядки,

Добро пожаловать в мою тюрьму,

Откуда все бегут без оглядки.

И я сам не знаю, чего жду,

Понимая, что не могу не ждать,

Как поверивший в мечту

Не хочет просто так умирать.

Не так легко сдаться

Или всего-навсего уйти в себя,

То вверх, то вниз оставаться

Где стоишь, и так навсегда.

Да-да-да – навсегда,

Нет-нет-нет – наш ответ,

Желающим пожертвовать собой

Во имя всего, что не стоит того,

По дороге пустынной и скупой,

Руины - вот мы добились чего!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

9. «Любовь – это война?»

 

Любовь – это война?

И кто ж в ней ветеран?

Кто подавляет свою боль,

Мучаясь от ран?

 

Часть меня, часть тебя,

Мы часто выходим из себя

И не знаем куда

Свои эмоции девать.

Что надо выбирать?

Как дальше себя вести?

Прежние роли играть

Или со сцены уйти?

А может замкнуться в себе

И не появляться нигде,

Чтоб забыли тебя навсегда,

Выйдя потом из-за угла.

Чувствовать, что время проходит,

Постепенно утекая за твоей спиной,

Кто-то появляется, кто-то уходит,

А ты по-прежнему никчемный герой.

Думаешь, что в войне ты победил,

Но кто-то снова сыпет в кофе яд,

Все, конец, больше нет твоих сил,

И время движется тихо назад.

 

Стрельба глазами не убивает,

Ты знаешь твой идеал какой,

Никто таких не понимает,

Поэтому кончается войной.

 

Любовь – это война,

И на глазах все умирает,

Боль есть, но не твоя –

Вот что до конца добивает.

 

Вот это любовь!

И все уже не важно.

Из носа хлещет кровь,

И всем срывает башню.

Не пугает, что расквашен нос,

Ты посмотри на свое лицо

И ответь на простой вопрос:

 

«Разве ты достоин ее?»

А ответ «нет, конечно»,

Так всегда учили в книге,

Вряд ли будешь жить вечно,

Как взорванные в небе «миги».

Реальность не для тебя?

А кто ты вообще такой?

Хвастаешься, довольный за себя,

По-прежнему никчемный герой!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

10. «Остров огня»

 

Здесь солнце восходит рано,

А звезды горят слишком ярко,

У бойцов не заживают раны,

Не справляется санитарка.

 

Никто не помнит о дне,

Все погрузились в ночь.

Бьют за то, что не как все,

Некому тебе помочь.

 

Нет у их битвы смысла,

Их жизнь никому не нужна,

Существование на нитке повисло,

Эта проблема не важна.

 

Им тюрьма, как дом,

Окруженный колючей проволокой,

Кто родился, кто умрет в нем,

Сил не хватает столько.

 

Это не секрет,

Это всем известно,

Такого человека нет,

Кто ответит честно.

Почему здесь оказался

И верит ли в себя,

Никто еще не догадался,

Это место – Остров Огня.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

11. Самоубийцы

 

Знаешь, я уважаю самоубийц,

Познавших бездну с парапета.

Их полет был не как у птиц,

Которым подобных нету.

 

Их причины сильнее всего,

И крылья им совсем не нужны,

И в страхе нет ничего,

Сказавшего что они важны.

 

Важны для друзей, для семьи,

Которых возможно и нет.

Открыты ворота новой страны,

И «прощайте» звучит как «привет».

 

Новое небо, новые чувства,

Но ты все такой же, как был.

Ты ищешь в глазах сочувствия,

Но холодно, словно среди могил.

 

И желание лишь вернуться назад,

Здесь еще большая ненужность,

Но кто-то, глядя в твои глаза,

Выстрелом в лоб разрывает стужу.

 

И снова смерть твоя подруга

Пришла, сказав «привет, дорогой».

На небе отыскать было трудно,

Но ей больно прощаться с тобой.

 

А птицы снова заполняют небо,

Но ты лишен права летать.

Ни там, ни здесь тебе места нету,

И твоя участь – везде умирать.

 

 

 

 

 

 

 

 

12. Страх

 

Страх, он повсюду, постоянно со мной,

Все пропитано им, я сам не свой.

Везде вижу его, пытаясь избегать

Встреч по жизни, меня не понять.

 

Страх приходит, когда я сижу один,

Погружаясь в раздумья, почему нелюдим,

Почему все происходит, но без меня,

И резкая боль пронзает глаза.

 

Я не вижу, я ослеп и страх,

Мурлыкая, нежится в моих руках.

Его когти наготове пронзить кожу,

И спасти уже никто не сможет.

 

Скорая не приедет, обрезав провода,

Страх открывает кран и течет вода.

Я слышу, сидя в крови на полу,

Пытаясь угадать, во сколько умру.

 

Открываю глаза, руки в бинтах,

Не понимаю, зачем сделал это страх.

Он же так жаждал моей смерти,

Чтобы разослать всем грустные вести.

 

Закрываю глаза и начинаю стонать

От безысходности, которой не избежать

И слышу, как застыв в дверях,

Что-то малопонятно бормочет страх.

 

Двери щелчок и я снова один,

Ненужный никому и никем не любим,

Живя в череде разноцветных дней

Нередко встречаю его в толпе людей.

 

 

 

 

 

 

 

 

13. Актриса

 

Актриса в душе, но не по жизни,

Ее роли бесценны, в дневнике же все мысли.

Своеобразие взгляда на смысл игры,

И стремление жить без канонов судьбы.

 

А бутылка вина, как право на счастье,

Ее улыбка мила и глаза полны страсти.

Жадно глотая напиток, как воздух

Готова к ответу, когда ее спросят.

 

Как же случилось, что вы не на сцене,

За кулисой интриги встречая с презрением?

Как так случилось, что талант не замечен,

Фанаты с цветами, аншлаг каждый вечер?

 

Но ей не нужны поклонников толпы,

И ей все равно на сплетников шепот.

Со слезами в глазах читая стихи,

На работу вставая до прихода зори.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

14. «Эта песня»

 

 

Эта песня не для тех, кто когда-то хотел

Забывать про то, что когда-то имел,

Забывать те дни, забывать те ночи,

Которые с тобой мы любили очень.

Мы любили себя и любили друг друга,

Слова и тела крутились по кругу,

А потом был секс, а потом разрыв,

И опять очередной творческий порыв.

Я писал стихи и я вел дневники

О том, что с тобой мы так далеки,

Но ты приходила, прощая меня вновь,

И в каждом взгляде читалась любовь.

Любовь, о которой не пишут стихи,

Любовь, без которой гаснет весь свет,

О ней соврут тебе все дневники,

Рассказав о том, чего в помине и нет…

 

Эта песня и для тех, кто бывает не прав,

Чего-то добиваясь лишь в своих мечтах.

Она снова взаперти и без права на волю,

Ему стыдно сказать, что не может позволить

Взрывать каждый миг и умирать ежедневно,

Занося «надо сделать» в свой ежедневник.

Они рады той жизни, пустой и ничтожной,

Движение вперед считая невозможным.

Ведь легче на месте стоять и топтаться,

Любить, ревновать, грустить и прощаться.

И это считать своим крайним пределом,

Слоняясь годами по жизни без дела…

 

Но ты, улыбаясь, смотришь на них,

И вспоминаешь странный тот стих,

Который, написав, я выкинул в окно,

Из головы вычеркнуть поклялся давно,

Где мысли о любви, точнее не вспомню,

Мешал за стенкой голос посторонний.

Наверное, соседки, она всегда не одна,

И наполнены ядом ее пустые глаза,

В которых реальность в теплых тонах

Вселяет во все, что она видит, страх…

Ты знаешь, мне плевать, с кем она была,

Наверно с мужиками заливала глаза,

 

Чтобы ночью кричать от чертей во сне,

Которые сидят в ее пустой голове…

Но я с ней дружу в ее дни опохмела,

Из запоя не выходит когда третью неделю,

Похотливый взгляд прожигает насквозь,

Ток бьет по телу и по коже мороз…

 

 

 

Ну а прямо сейчас, вспоминая тот стих,

Я смотрю на тебя, шум мотора затих.

Шум мотора сердца, которое в куски

Разрывается от взгляда на парочку вдали,

Потому что боюсь превратиться в их клон,

Боясь удара судьбы исподтишка за углом,

И от этого совсем не двигаться к мечтам,

Считая, что достанется только не нам…

 

Эта песня не для нас, эта песня не для них,

Эта песня без музыки, она просто стих,

Который я сжигал дотла без сожаления

И наблюдал последние секунды горения.

Ведь я верил, что не нужен он никому,

И вся боль эмоций доступных мне одному

Останется со мной, не узнает никто,

Что в стихе все сложно, как в немом кино…