Дождь крупными маслянистыми каплями стекал по стеклу. В такие часы хорошо сочинять рассказы. Образы приходят не черно-белые и размытые, а цветные и объемные. Я вышел на балкон и выкурил сигарету.

После дождя воздух был чистым и свежим. Я прошел в комнату и сел за стол. Ручка и бумага были приготовлены заранее. Текст бежал из-под обычной шариковой ручки и ложился на бумагу с необычной скоростью. Я даже не успевал осмысливать то, что я писал. Мне казалось, что я являюсь передающей антенной между космосом и землей. Казалось, что кто-то диктовал мне текст, и я едва успевал его записывать. Целых 50 страниц мне удалось написать на одном дыхании, а потом я остановился.

Я представлял себя французским рыцарем, испанским кабальеро, английским лордом. А на самом деле, я был подсобным рабочим в типографии. И никто не знал и не хотел знать, какие мысли посещают меня, и чем я живу.

На работе меня ценили за то, что я быстро привозил бумагу в цех и увозил готовую продукцию. Житейские проблемы одолевали меня, иногда даже сбивали с ног. Но я вставал только благодаря тому, что занимался литературным трудом. Я уходил в миры, недоступные другим людям. Я сражался, совершал подвиги, был не раз ранен, влюблялся и жил. Возвращаясь из того, другого мира в мир реальный, я становился маленьким, ничтожным человечком, который не жил, а существовал. С женой у нас были натянутые отношения из-за зарплаты, а на работе меня просто не замечали. Я был роботом по доставке бумаги и уборке мусора.

Я был уже старым человеком, и никому не нужным. Нет, жить в этом мире, которые многие называют реальным, было невыносимо. Иногда мне хотелось напиться, но я твердил себе, что это не выход и заставлял себя бороться. Но зачем? В реальном мире я был изгоем, а в другом, придуманным мной, - героем, которого любили многие женщины. И какой же мир был мне ближе? Конечно же, второй.

Но реальный мир пытался уничтожить меня, ставя передо мной вопросы, которые я не мог и не хотел решать. Неужели бог ошибся, создавая меня? Но кто я для него? Маленькая песчинка. Как же он, великий и всемогущий может заметить меня? Но кто же диктовал мне тогда слова и предложения? И кто заставлял сидеть меня за столом? Я сам? Нет. Какая-то неведомая сила руководила мной и управляла. Я думал, что это бог. Но только почему он не улучшил мою жизнь, не сделал известным писателем? Моя жизнь перестала бы быть такой никчемной. Она стала бы наполненной и интересной. Я встречался бы с писателями и артистами, ездил бы на курорты и купался в теплом море. Возможно, он вспомнит обо мне, когда мне будет лет семьдесят. Но тогда зачем мне все это будет нужно? Все это я хотел иметь сейчас.

Дождь закончился. Я посмотрел на часы. Стрелки неумолимо двигались вперед, и нужно было ложиться спать. Завтра начнется обычный рабочий день. Иногда мне хочется лечь в кровать, заснуть и не проснуться. Но каждое утро я просыпаюсь, и, исполняя утренний ритуал, иду на работу. Наверное, эта жизненная карусель будет продолжаться без конца. И остановится она только в одном случае: когда за мной придет смерть. Творчество иногда отвлекает от грустных мыслей. Но наступает момент, когда писатель не должен писать только для себя, а поделиться своими мыслями и чувствами с другими людьми. Я пытался издавать свои рассказы. Но издавать их за свой счет – дорого, а издательства стараются не брать короткие произведения. Отговорок у них много, а отказ бывает один. Перед сном я всегда читаю какую-нибудь занимательную книгу, чтобы отвлечься от прозы жизни.

Дни проходят чередой, с каждым днем я все больше старею. Из сердца и души уходят романтизм и доброта. Я становлюсь черствым и раздражительным. Что мне остается в этой жизни? Ждать, когда я лягу в постель, засну и больше не проснусь. В который раз меня спасает творчество. Я просыпаюсь посреди ночи, судорожно ищу ручку и клочок бумаги, и, пишу, пока мысли не покинут меня. Творчество – это и есть тот миг счастья, ради которого стоит не спать всю ночь и жить. Я не знаю, как для других, но для меня это, не требующая доказательств, аксиома.