Без солнца было мне тоскливо,

  а без Ташкента - волком вой!..

  И 20 лет мечту носил я

  - в Ташкент бы выбраться, домой!..

  Да не дом ой, а просто ж в пекло,

  коль ни кола-то, ни двора...

  В России было неуютно,

  меня ведь родина звала...

  Уж холода твои, Россия!..

  Уж комары твоих болот!..

  Уж пьянка тех годов бездомных!..

  Теперь уж всё наоборот.

  Но вновь тоска одолевает,

  коль день без солнца проживу...

  Сижу, болота вспоминаю,

  дожди, картофеля ботву...

  Мне не нужны дожди России,

  мне не нужны снега ее.

  Мне нужен лишь язык России,

  я жизнь не мыслю без него.

  Не нужен мне алкаш российский,

  спесивый ваш "интеллигент"...

  Мне нужен лишь язык России,

  весь поглощен я им навек!

  Весь поглощен я без остатка,

  пишу по-русски день и ночь.

  Но мне общения нехватку

  уж никогда не превозмочь.

  Мне говор не сдыхать российский

  и не болтать мне чепухи.

  Стихов мне не издать в России

  -они для вас всегда плохи.

  Чужим я был вам всем и буду,

  до судного пребуду дня.

  И никогда я не забуду,

  как отвергали вы меня!

  Как 40 лет не пропускали

  стихов про Солнышко в печать

  Как 40 лет вам удавалось

  меня в изгоях продержать.

  И продержать меня в бездомных,

  и в безработных продержать...

  Знать не желая, что я - русский

  и о России мне писать.

  Жаль, что я русский! Жаль, ей богу!

  В одной России вечно так

  -нашел, поэт, свою дорогу?

  Ступай, поэт, теперь в ГУЛАГ!

  Ступай, поэт, теперь на Брайтон!

  В Париж ступай и в Тель-Авив!

  Здесь неудобен ты начальству,

  тут жизнь твоя и вкось, и вкривь...

  Не англичанин я - вот жалость!

  Давно б миллионером был.

  За 40 лет что написалось,

  давно б там в фунты превратил...

  Ведь я об Англии писал бы

  и на английском языке.

  Да и Америка взяла бы

  книжонки в прозе и в стишке...

  На одноразовом питанье

  поэту русскому писать.

  Ему в пожизненных скитаньях

  свой нищий век протосковать.

  Бывает разным привыканье.

  Я к водке знал и к табаку.

  Есть и к России привыканье

  - я знаю только к языку.

  Мне не понять ее карелов,

  что гнали из дому меня.

  Мне не понять ее чухонцев,

  что к норгам выслали меня.

  Мне не понять отца родного

  -мечтал меня в тюрьме сгноить!

  Мое жилье себе присвоил,

  прогнал, с моей чтоб бабой жить.

  Мне не понять тебя, Россия!

  Тебе понять лишь алкашей.

  Нужны конвойные России.

  Поэтов гонишь ты взашей!

  Нужны конвойные России,

  по пол-России ведь сидит!

  Кто не сидит, давно ворует,

  вот-вот на нары угодит.

  Отец сидит, а сын в охране

  - вот вам законы алкашей!

  Вот вам наследственность в законе.

  Вот вам прокорм для вечных вшей.

  Поэт в Конвой вам не сгодится,

  ему на натах лишь сидеть.

  Конвою пять и веселиться,

  о даче о своей радеть.

  Поэт чужой всему Конвою,

  коль не блатных горланит он.

  Поэт не марширует строем,

  В стихи он вечно погружен.

  А вот начальство - друг Конвоя!

  Основы вместе им блюсти

  -оплот морали и Госстроя,

   держать поэтов взаперти...

  Поэт, всегда он ненадежен,

  поэтам вечно всё не так.

  Всегда он неблагонадежен,

  хоть и цена ему - пятак!