Б. ПЕРШУТКИН. ПО ДОРОГЕ ЖИЗНИ БЕЗ ОРКЕСТРА (философская лирика) А Душа…  А Душа у меня оказалась без возраста, то порою ведет себя как малолетка, то горит ярче взятого в юности хвороста, то печальна, как старая наша соседка... * * * С чистого листа Жизнь не проста и с чистого листа её начать опять довольно сложно, когда нет слов, чернильница пуста, да и начать с начала невозможно . . . . . . . . . . . . Но есть вопрос, как дальше продолжать помятую, с помарками тетрадь. * * *  Щемящее… Всё меньше вёсен остается мне, лишь потому, что лет промчалось много, и осень грустная не по моей вине всё топчется у самого порога... * * *  На закате  Темнокожее небо, размазав румяна заката, смотрит сверху на землю, прищуренным глазом Луны, где в овале пруда, как в часах, без привычного нам циферблата, бесконечное время не дремлет среди тишины. Наклонюсь, зачерпну это чистое время в ладони, жажду жизни по капле теперь утолю не спеша, пусть усталость моя в том пруду безвозвратно утонет, снова крылья расправит моя непоседа-душа! * * * *  Из парадоксов… Бояться старости и долго жить хотеть - вот парадокс житейского сознания, но всё уравновешивает смерть, загадочная тайна мироздания... * * * Как странно вдруг с годами сознавать, что вещи в многозначности едины, к примеру, взять обычную кровать: она и для любви, и для кончины... * * * Когда года летят без передышки не мимо, безвозвратно, а к тебе, то возникают грустные мыслишки, а вместе с ними возраста излишки и в теле, и в изменчивой судьбе. И парадоксу суждено случиться, когда рассмотрим зорко век любой, отметим, что у времени есть лица, оно, как Вечность, бесконечно длится, но твоё время кончится с тобой...  Жизнь спроецирована в сутках  Секундой первой народились сутки, младенца класть не стали на весы. И побежали прыткие минутки, и потянулись спешные часы... А суточная жизнь текла обычно: вот утро - ранней юности пора, а следом день, расцвет - кусок приличный, в котором дел то кучка, то гора... Подкрался вечер, вроде, незаметно, нет, это зрелость - тихой грусти дочь. Стремление замедлить время тщетно, любые сутки завершает ночь... * * *  Осмысливая…  Всё сложное сложилось, не совпав. Всё ложное ложилось нужной картой на мой наивный, но строптивый нрав, приправленный напористым азартом... Жевала жадно суматоха жизнь, её гарнир - дни, месяцы и годы, и в памяти всплывали миражи, и прошлому слагались с грустью оды. Свербело чувство собственной вины, что жизнь моя транжирится напрасно, и только гордость жаждала войны - она была недопустимо властна... * * *  Идет война с самим собою Идет война с самим собою, я - друг и враг в одном лице, стремящийся ценой любою врага увидеть сквозь прицел. По обе стороны окопов лежат, дыханье затая - сплошное скопище пороков и совесть строгая моя. И кто одержит там победу, сам не могу я предсказать... На фронт с тяжелым сердцем еду, мне лучше той войны не знать. * * *  Уходит время… Уходит время, челноком неслышным ведет свою невидимую нить, пускай не всё как вы хотели вышло, но прошлое уже не изменить! Пускай не раз бросала вас удача, и полоса везения рвалась, и сердца стук то с радостью, то с плачем, но жизнь-то, всё-таки, признайтесь, удалась! * * *  Кому-то кажется Кому-то кажется, что время гонит нас без Устали по непростой тропе Событий, и мы бежим - и дерзкие, и шустрые, сквозь полосы препятствий и открытий. Мы падаем, сбиваем в кровь колени, нам некогда подумать на распутье, и выбор свой - направо, иль налево, кладем, с сомненьем, на ладонь минуте, и, взвесив всё, бежим мы только прямо, наивно веря в то, что так - короче, и если прямо - ожидает драма, корим себя, что выбор наш не точен. Кому-то кажется, что время гонит нас, кому-то кажется - мы время догоняем, но тайна в том, что времени запас, мы до конца, увы, совсем не знаем! * * *  Роковые даты. Рождение и смерть - две роковые даты, две точки А и Б в твоей судьбе. Из точки А выходишь ты когда-то, каким он будет путь до точки Б. А между точек - Вечности мгновение, всего лишь черточкой стремительная жизнь, и в ней заложено простое измерение: трамплины, горки, ямы, виражи... И между строчек, как и между точек всегда содержится таинственная мысль, берешь и пишешь, и не важен почерк, а важен в них - реальной жизни смысл! * * *  Когда ночь выцвела Когда ночь выцвела, и стала слишком белой, и умерла, уйдя в грядущий день, по ней свеча рыдавшая скорбела, оплакивая собственную тень. И в то мгновение, когда она погасла, над ней взлетел сиреневый дымок, всего лишь ПА, одно круженье вальса он, растворяясь, плавно сделать смог... Над Вечностью подобно пролетая, сиреневым дымком всего лишь только миг, в том вальсе кутерьмы, как дым, бесследно тая, что в жизни успеваем сделать мы? * * *  Угости меня, Судьба… Угости меня, судьба, хотя бы раз просто так, случайностью счастливой, ты внезапно сделай этот "пас" с настроеньем и желанной силой. Чтоб она на знаковой черте между появленьем и уходом праздником в ничтожной суете скрашивала путь мой год за годом... Угости меня, судьба, хотя бы раз... * * *  Загадочная русская душа Загадочная русская душа... а в чем она, твоя загадка? Быть может в том, что жизнь идет несладко, до самого последнего гроша, а на последний безнадежный грош - уже спешишь опять скорей напиться, чтобы от бедной суеты забыться и переваривать верхов глухую ложь! Загадочная русская душа... веками ждешь от трона лучшей доли - спокойствия, достатка, вольной воли, и буйствуешь, всё в ярости круша! Загадочная русская душа... на свете нет тебя и проще, и добрее, отдашь последнее, озябшего согреешь, простишь всех недругов, былое вороша. Загадочная русская душа... * * *  О прошлом. Наш новый век про старый думал с дрожью, года, как мусорщик, исправно ворошил, на даты наступал неосторожно, и на хулу немало тратил сил. И некогда подумать молодому: "А как потом и твой оценят путь...", так, может быть, держаться по-другому и правильно ценить в прошедшем суть... * * *  Реквием по минуте Как велика погибшая минута, с потерею не примирюсь никак, я мог бы подарить её кому-то, или успеть продумать важный шаг. Она ушла неслышно, незаметно, не изменяя суматошный мир, и отыскать её в пространстве тщетно, в нем слишком много неизвестных дыр. Когда мы попусту своё теряем время в стадах минут беспечным пастухом - оно проявится, как тягостное бремя и назовется, может быть, грехом... * * *  Букеты слов собрав…. * * * * День течет сквозь пальцы, догоняет убегающую жизнь. Вечность не торопится. * * * * Двое неспешно идут по дороге навстречу закату. Рассвет впереди. * * * * Луна - небесная Мадонна на Землю смотрит с интересом, та отвечает ей взаимностью. * * * * Небо смотрится в лужу, лужа смотрится небом, пока ветер кемарит... * * * * С годами небеса всё ближе к нам, а мы всё ближе к ним на жизненной дороге. * * * * Как короток путь в Вечность, не успеешь оглянуться - и ты на её пороге... * * * * Как же легко разгневать Бога, и как не просто насмешить, не опасаясь за греховность... * * * * Табун беспечных дней промчался по лужайке жизни. Трава примята. * * * * Птица в клетке поёт совсем не для нас - она просто не может без песен... * * * * Снова на сердце печаль ляжет осенним листом. Ждать буду ветра веселья... * * * * В чашу терпения слез безутешных нальёт горя источник... * * * * Капля, которая переполняет, редко бывает последней... * * * * Как тяжело разжечь горючими слезами огонь желаний... * * * * Когда душат слёзы, слова застывают в гортани, им просто нечем дышать... * * * * Поэзия - есть мысль, пульсирующая в слове. Так бьется сердце. * * * * Вселенная - не хаос, в той необъятности порядок есть. А в нем живет Земля. * * * * Только зеленые ели среди белого снега зимы выглядят букетами Вечности. * * * * Букеты слов собрав, попробуй насладиться ароматом, почувствуй мудрости благоуханье. * * * * Время помнит секунды, лишь мгновение жизни у каждой. Меня оно вряд ли запомнит. * * * * Вот циферблат - изуверская плаха, стрелки - две сабли на ней, время казнят беспощадно... * * * * Я на часы смотрю. Они размеренно отсчитывают время. Скоро уходить...  Боль потерь. Не лечит время, нет, не лечит, а только притупляет боль, горят в Душе, как в храме, свечи, а на губах слезинок соль. И мир становится пустынней, и к жизни гаснет интерес, и взгляд на холмике остынет, и ты не ждешь уже чудес. Но надо жить и помнить надо всех, кто ушел на небеса, они для нас не там, а рядом, хоть мы не верим в чудеса... * * *  Одни вопросы… Уйдем..., куда уйдем и сколько будем там?... А что потом? К каким опять вратам? Сплошное таинство вопросов, нет ответов, но вера есть и слабое чутьё, что люди мы - не папиросы, и нас судьба не бросит, докурив, в небытиё... * * * Таинство... Жизнь - таинство, но таинство ли смерть? Скорее таинство всё то, что после смерти, когда закончится земная круговерть, начнётся что-то новое, вы верьте... Страшный сон Вчера я был, сегодня меня нет - склевала ночи чёрная ворона, хотя я ждал мучительно рассвет, но очутился в лодке у Харона... Как страшен иногда бывает сон, но вот открыл глаза - и ты спасен...  Дорога в одиночество Пролегла дорога в одиночество через ложь, сомненья и предательство, через уцененное пророчество, через подставное доказательство. Нет распутий с разными тропинками, только в сказке есть воображение. Жизнь, как книга с грустными картинками, вот и ждешь иного продолжения. Трудно на дороге в одиночество вырулить и повернуть назад. Но всегда ли этого нам хочется - отыскать с самим собою лад... * * *  Депрессия. В гирляндах серых дней застекленел весь мир, он кулаком привычек дОлбит в окна, тоска зеленая - невидимый вампир, клоками рвет моей души волокна. Как тесно на планете в этот миг, когда от глаз чужих мне не укрыться, чтобы вложить всю боль в надрывный крик, вздохнуть... и как бы заново родиться! * * * Скорпион Из глубины вселенского пространства, подняв наизготовку грозный хвост, ползет суровый символ постоянсва, маг Скорпион - держатель ярких звезд. В его глазах сверкают искры власти, огонь желаний, как полет орла, добра и зла - единство сильной страсти, которая пронзает как стрела! Его любовь не ведает предела, такую мощь дает ему Плутон, и он её использует умело, любить умеет нежный скорпион. То демон смерти, мститель хладнокровный, то кроткий ангел, он готов страдать, кому-то враг бесповоротно кровный, кому-то друг, способный всё отдать! И пусть вода - это его стихия, но жажда нового зовет всегда искать: непознанные, дерзкие, лихие пути и тропы в жизни выбирать! * * *  О сказанном… Я много говорил, но сказано так мало - тонуло в красноречии зерно, мне нужных слов частенько не хватало, ненужных, было, как всегда, полно. Понадобились воля и смирение и на уста запретная печать, я постигал искусство говорения, через искусство слушать и молчать... * * *  Бог в помощь В безлюдной церкви не скучает Бог, когда его молитвы не тревожат, подводит он трудам своим итог, и строит планы: как кому поможет. Но ежедневно столько всяких просьб, что всем Господь помочь, увы, не в силах, и гложет нас тоска, досада, злость, когда не получаем, что просили... А надо ли на Бога уповать, и отгружать ему свои проблемы, и ждать божественную благодать, не уяснив житейской теоремы?.. * * *  Эхо… Э-хо!... Э-хо!... ........хо... ............. хо... ...................хо..., ты - летаешь... ............таешь... ................таешь..., то хохочешь... ............хочешь... ...............хочешь..., то тиранишь... ............ранишь... ...............ранишь..., то обгонишь... ...........гонишь... ................гонишь..., то отстанешь... ...........станешь... ................станешь... Но меня ты не обманешь... ............манишь... ..............манишь... ................манишь... ..................манишь! * * *  Как сердце трепещет… Как сердце трепещет.., как гордая птица в неволе, но только не выпорхнет - клетка надежна грудная, оно - не мотор, а творение чьей-то немыслимой воли, и я, осознавший себя - не машина при нём заводная. Как сердце болит от любви и от горькой печали, оно мне кричит: "Берегись, мне смертельны такие нагрузки!" И я это чувствую, но берегу своё сердце едва ли, поскольку живу, отдавая его, сколько надо, по-русски... * * *  Жизнь прекрасна! Я не спешу в потусторонний мир, ни рая и ни ада мне не надо, пусть время, как безжалостный вампир, и днем, и ночью - неотступно рядом. Мне нЕкогда бессмертие искать, его изобретёт еще природа, чтоб не мгновенье женщину ласкать, и не спешить за продолженьем рода. И как бы жизнь была ни тяжела, и как бы доля ни была ужасна, я даже в роли изможденного вола вам утверждать готов, что жизнь прекрасна! * * * Покемарим… Укутаюсь в приятную дремоту, пошлю к чертям шлейф бесконечных дел, оставлю "на потом" свои заботы, я просто покемарить захотел. Усну и не услышу телефона, он захлебнется, кликая меня, и лопнет крепкий нерв автодозвона, опять к ушам начальственным маня. Какое счастье даже в этом малом, о личном наслаждении трубя, закрыться от Вселенной одеялом, и в сны сбежать на время... от себя. * * * Немного о грусти Люблю тебя, таинственная грусть, ты как-то по-особому тревожишь и в этот миг себя понять не можешь, хотя себя-то знаешь наизусть. Вот, кажется грустить причины нет, но как же объяснить такое чувство, которое волнует как искусство, чарует, как Шекспировский сонет... Со светлой грустью нужные слова в душе возникнут, как под крышей храма, и коль душа - загадочная дама, то дама не бывает не права... Пусть кажется - грустить причины нет... О грусти беспричинной мой сонет! * * *  СТИХИ О ПОЭЗИИ И В ШУТКУ, И ВСЕРЬЕЗ… Чем наше слово отзовется? Строка - натянутая тетива, упруга - зазвенит, коль тронешь, а слово - меткая и быстрая стрела, бьет - наповал! Но, может, воробьем лететь, и тоже не догонишь! Жизнь наша - грань, в ней тоже есть пределы, когда стоим, как жалкие мишени, а в нас летят то воробьи, то стрелы - словесные попытки покушения! * * *  Поэзия Души. Душа исписана, истерзана, изрыта, сонетами, лирическими строчками, и рифмами прострелена, как сито, истоптана бесчисленными точками. Не раз проткнута знаком восклицания, на вопросительные автором подвешена. И будучи объектом отрицания, в реинкарнациях бывает безутешная. Но если позовет её Вселенная, чтобы ей дать покой небесный, пускай она покинет тело бренное прекрасной исповеданной невестой! * * *  Прислушайся… Прислушайся - всё ритму поддается: твои неторопливые шаги, и сердце в ритме бешено несется, и в ритме по воде бегут круги. И жизнь бурлит то вальсом, а то роком, не угадаешь её сложный ритм, когда гнетет глухой тревожный рокот, и не совсем понятен алгоритм. Стучат в виски безудержные мысли, пульсирует строкой по нервам ток, и рифма в слове достигает выси и каждая - шампанского глоток! * * *  Без Музы. А рифмы, как рифы, но рыхло торчат на границах словес, и Муза усталая дрыхла, не дав вдохновенья в замес... Кружили лексической стаей знакомые с детства слова, но их многозначность листает устало моя голова... * * *  Я прыгаю с облака… Я прыгаю с облака, мой полёт - это свист приглушенный в ушах, я лечу то ли вверх, то ли вниз - непонятно. Дух мой - замер во мне, для него высота - красота - это сердца вибрации, в страхе душа, но ей всё-же чертовски приятно! Каждый в жизни хоть раз наяву и во сне, над землей поднимался без крыльев. Мы летали по звездам, по небу и по весне, а потом приземлялись, с восторгом, совсем обессилев! * * *  В саду поэзии Вызревают слова, наливаясь и чувством, и страстью, обретая то ясный, то явно таинственный смысл, и сплетаются в строки крылатой ритмической властью, и пронзительно в строках, как сердце, пульсирует мысль. Ей дано будоражить невинную чуткую душу, и рассеивать свежим потоком туман чепухи, зачарованно музыку слова и слышать, и слушать... Мы всё это давно называем почтенно - стихи. * * * * * * Сконвертировано и опубликовано на http://SamoLit.com/