ПЕРВЫЙ УЧЕБНЫЙ ДЕНЬ
Иду. Улыбаюсь осеннему небу.
Четверка первая как пять.
Я и тогда, когда уеду,
С теплом их буду вспоминать.
И тяжесть двери в два часа;
И три застенчивых и юных.
И имя: "У-
учителя".
Гиперболы и гунны.
Иду. И улыбаюсь небу.
И городу в огне.
Ведь есть же счастье человеку,
Живущему во мне.
Не отступить. Дойти до дна!
Такой же осенью проснуться!
И Не узнать
себя со сна.
всем духом в небе развернуться.
С теплом скучать
О годе в школе,
"Открытой (сменной)"...
так родной.
да будет так.
Да сгинет горе!
Я свой познал
путь роковой.
***
СТРАХИ (ВЗРОСЛЫМ)
Какая ночь.
Как за окном темно.
в соседних окнах желтый свет.
Который год
Мне суждено
вдыхать дым белых сигарет.
Который день,
Который час
Вся жизнь наполнена скандалом.
устали слезы
литься с глаз.
тебе же слез,
как видно,
мало.
и тихо шепчет ночь лукаво
О новом дне.
Из Окон всех.
Еще одно - и будет жарко.
а на столе -
мой Чехонте.
В шкафу в углу -
листок с помаркой.
Какая ночь.
Как все же тень
Приятно кутает сознанье
Того, что ты,
мой эгоист,
молчишь и ждешь
того признанья,
В котором я,
Голодный зверь,
Опять на все скажу: "Так надо".
а я молчу.
закрыта дверь.
ночь ждет огня
из листопада.
Ночь ждет огня. Огонь цветет
В глазах и лампочках квартиры,
В которой все
Законы силы
Нарушены.
ночь ждет.
ночь ждет того, кто не придет:
Туда, где все, как в злых романах;
Туда, где потолочный свод
так скоро упадет,
и штукатурки граммы,
Разбавленные слезною "постой!",
Всей тонной стиснут все законы;
Все превратив для нас с тобой
В развалины и стоны;
Нас заклеймив печатью лжи,
Прорвавшейся в обиде.
Ночь ждет свои
Души гроши
В кровавом терпком виде.
Какая ночь. Но поглядеть
В нее так страшно из-за ссоры;
Из-за того, что лампы медь,-
А мы опять стоим у школы,-
Нам не дает уже смотреть
Все те же шепотные споры.
Из-за того, что простыня
Свисает куполом со стульев.
И мы в испуге,
дети,
курим,
Любуясь ясностью огня,
И понимаем: Ночь темна
От слез дождя в осенних окнах.
а ты сейчас
со мной одна.
а мы еще,
Еще в передних.
Какая ночь.
Как за окном темно.
В соседних окнах желтый свет.
какая ночь.
и нам дано
вдыхать лишь дым
от сигарет.
***
АВГУСТ КОНЧИЛСЯ
Август кончился.
тихо скрипит
Во дворе под березой гамак.
в гамаке кто-то снова сидит.
лето кончилось.
Август грустит.
Лето кончилось.
Где-то в Твери
замирает вся в желтом Трехсвятка.
А сентябрь стоит у двери,
На которой звонок весь в пыли,
Заставляя походкою шаткой
в мыслях кончиться
Августу вновь.
сердце тихо дрожит и полощется.
сердце тихо
играет
в любовь.
Август кончился.
Тихо Скрипит
Во дворе под березой гамак!
Август кончился!
Сердце дрожит!..
сердце знает, что годы - пустяк.
сердце верит в двенадцатый год,
что грозой в жизнь внезапно ворвется.
и тот первый Вечерний Звонок
в ее теле вином разольется.
и на книгах появится след
золотой этой осени новой.
и все то, что сложилось сурово,
чем-то новым откроет рассвет.
И Закончится Лето; И Осень
Сентябрем в двадцать Пять;
И Опять!
август вылился в новую осень.
от того и не хочется спать.
***
Бродского на память
О прошедшем лете;
Спичку прогоревшую.
Август три-один.
Перепутать Рильке
"Часослов" с Ремарком.
Так бывает плохо,
если ты один.
Так приходит осень.
Так проходит лето:
В тех же тихих циклах;
Тех же городах.
Так находит осень
На опавших листьях
Образ иммигранта
птичьих на правах.
Бродского на память.
Не стихи. Сонеты.
Под далекий посвист
Дальних поездов.
Бродского на память
О прошедшем лете
спичкой отгоревшей
до своих основ.
***
Покинут перрон, покинут.
полупустой вагон
зеленым саженцем вдвинут
в памяти,
данной холстом.
Покинут перрон, в котором
так много от "ты" и "я".
покинут перрон, в котором
серебряным глянцем слеза.
попутчики -
как образа
без святости, и без молчанья.
Как фон, затушеванный мглой.
Покинут перрон.
Оправданья
Не надо.
Ты Рядом со мной,
Но только уже на картине,-
За облаком Моря Москвы.
Ты рядом со мной, мой родимый,
Ангел дождливый Тверской.
Проедет состав восемь станций,
и путь, что почти
в три часа.
Но эти
На глянце перрона глаза
останутся:
памятью;
шансом.
но эти,
как тот "Букинист",
Особые так уж места;
как множества спин тех и лиц -
единая наша судьба.
И все
Обветшалые эти дома,
Внесенные
в общий пейзаж,
построят в грядущем тома,-
в них образ останется наш.
останется.
там.
на перроне.
останется.
там.
Во дворах.
Останется в спящем вагоне.
останется в трех городах.
останется в рельсах железных.
Останется в книге о Данте.
останется
в Сигаре пресной.
Врастет в философию Канта.
Врастет и фасады кофейни,
в которой так пицца вкусна.
врастет
во все эти глаза.
и эти
в Межево растенья.
И в этот
Оранжевый глянец
Сидений простой электрички.
и в этот
порезанный палец,
болеющий так,
по привычке.
и в этот
проглаженный номер
С Особою цифрою "5",
где ты засыпала по-женски больною,
и утром совсем
не хотела вставать.
и в эту
большую трехсвятку;
и в эту
11 Б.
в стучанье колес на заре;
морозную
сигарету.
В "Собаку Милле" и штамп на руке.
В дождливую,
Юную Тверь.
Нигде
Так не сладко на Целой земле
Не будет теперь уже мне...
как мне ненавистна
вагона закрытая дверь.
мы вместе теперь.
На сотни земных километров
Наш голос звучит в дрожи шпал!
ночь
со второго на третье
я тысячу раз проживал.
Я жил ею ночью на Химках.
Я жил ею ночью в Москве.
я жил ею в двух половинках:
и в небе,
и здесь на земле.
и в лужах на той же Спортивной.
на том же
восьмом этаже.
и в комнате отдыха ночью той длинной,
где будто бы все в неглиже.
и в блеске
улыбчивой мины
поэта бездомного, вновь,
сведя жизни нашей картины,
вернувшего нашу любовь.
вернувшего двери филфака,
и взгляд твой немой мне в глаза.
И вот я И снова собака,
Поверившая
В Чудеса!
И снова виляю хвостом я!
И снова ты глядишь меня!
и снова
у храма Господня
моя с твоей рядом губа.
И снова по разным кафе мы.
И снова по книжным с тобой.
и снова Тверские дилеммы
мечты нашей снова живой.
Ах, как же все сложно и больно!
От счастия больно вдвойне.
с тобой не хочу жить я вольно.
с тобой мне и крохи довольно;
утиной той крохи в воде.
и с каждою станцией грустью
все больше сжимает глаза
все то, что в Сафоново пусто:
без глаз твоих;
рук.
без тебя.
***
дождь, сигареты и мелкая дрожь.
плачет природа. Ты тихо зовешь.
День, мой приятель, скажи же: "Ну что ж?.."
дождь, сигареты
и мелкая дрожь.
Сцена,
Страница,
Измена;
"Прости!"
радуюсь счастью я с Божьей руки.
радуюсь музыке,-
О, мой фокстрот!
Жизнь на страницах как лучшие мюзиклы
Для молодых с девяностых господ.
Жизнь и молчание.
Жизнь
И игра!
Все - расстояния. все - города.
дождь, сигареты, измена, "прости";
жизнь беспробудная, там, на груди.
как же давно ты сказала мне:"Да!"
Плачет природа!
Ревут небеса!..
тихо открою свои я глаза:
дождь,
сигареты
и мелкая дрожь.
Дождь,
Сигареты
И мелкая дрожь.
День на прошедший ужасно похож.
День без тебя - словно отдан за грош.
день, сигареты и мелкая дрожь.
руки сжимают огонь как цветок.
мысли сплетаются в темный клубок.
тряпка какая-то нервно под бок...
дождь,
сигареты
и мелкая дрожь.
дождь,
сигареты.
измена.
"прости".
знать бы мне где ты.
пойди же - спроси.
выйдешь на улицу
и
позовешь:
дождь,
сигареты
и мелкую
дрожь...
***
ЧЕЛОВЕШКА
(8 апреля 2012 года)
Неприветливый. Упрямый.
Позабытый. Позабывший.
Никому уже не равный,
Человек неровно рваный;
Человек неровно дышит.
Как картина. Как бумага,
Скомкан. Скован.
и исписан.
Сладкий сыр пузатым крысам,
Мутной глади злая брага.
Человек неровно дышит;
человек испуган громом.
Неприкаянный и пришлый,
человек закатом сломан.
человеку только слово
Неприветливое, злое.
Человеку только море,
Или, в крайний случай, поле.
человек бы выпил горе.
человечек. Человешка.
Одинокий. Оборванец.
Комедийная усмешка.
и не мытый черный палец.
все равно упрям и беден.
все равно вина с излишком.
все равно нос
кочерыжкой.
все равно
в бреду
и беден.
***
Слова на стене
Между картинами
И часами в коричневой раме.
Я их написал
Наверно
Тебе -
Словно из прошлого,
В телеграмме.
Ты говоришь, что не надо грустить.
И я не грущу,
Я бросаюсь в траншеи -
Новую Родину
Не научившись любить;
Делаясь от слов твоих
Немножко смелее.
Слова на стен.
Ненужные фразы.
И глупо и грубо
После тебя.
Знаешь, о чем
Я буду жалеть?
Что не разу
Не целовал
Не любя.
Буду жалеть о тебе,
Пропадая
На чьей-то войне,
Пусть война и моя.
Я думал, так только
В фильмах бывает.
Но вот же
Трагичная
Роль и моя.
Ты мне говорила,-
Шептала,
Просила, -
О том, чтоб больных
У тебя не отнял.
Как я отниму их?
И сам ведь,
Твой милый,
В будущем вашей
Помощи ждал.
Вот так и дождался.
Вот так,
Догорая,
Вонзился глазами.
И там,
На стене,
Чья-то рука,
Такая
Иная,
Писала уже
И обо мне.
***
А ЗА ОКНОМ КОНТАКТА - КРАСОТА
(5-12 марта 2012)
А за окном медленно падает снег.
А за окном тихо плачет луна.
И плевать мне на то, какой век
Есть моя
Тишина.
И плевать на прохожих из кожи
С биркой желтого ценника, ночью
Так безумно на кукол похожих.
Только жизнь их
Скучней и короче.
Ну и что, что на каждом банкноты,
По которым решить так легко,
Кто они,
Кто она;
Ну и кто ты;
По которым, как пробник,
Слюна:
Два деления - значит мудак,
Пусть и умный, да толку-то что.
Два деления - значит он враг.
Вот такой он.
Такой он
и все.
И если даже деленье одно -
Все равно найдется кто-то похлеще.
От быдла жизни учиться легко.
Быдло профессионально
Лечит.
Да только что мне до быдла этого?
Я твою голову держу на груди,
И знаю, что чувство мое
Не безответное;
И то, что счастье у нас впереди.
Я просто молчу и грущу о рояле,
Которого звуки мне лучше крика ихнего.
Я просто хочу, чтоб меня вспоминали
Без звука лишнего.
А они пускай себе глотки рвут,
И хвалятся своими зубами.
Мне милее солнце над их домами.
Мне больней когда книги
Жгут.
И когда перед сном с сигаретой
Я в окно вижу девушку в ню,
Я хочу, чтоб ее вспоминали
Не так,
А как мать чью-то,
Верную чью-то жену.
И мне радостно не от того, что она
Почти голая стоит у зеркала,
А от того, что жизнь влюблена
В молодость ее
Первую.
И когда они жрут в интернете
Демотиваторок черных говно,
Я любуюсь на то,
Как играют дети;
Как все за них жизнью
Не решено.
Я залезаю тогда на страницу Контакта,
В группу художника давно бездомного.
Художника, душа чья бездонна.
Художника, душа чья весне
Так рада.
И пускай наплывают сообщения разные -
Я все, что не нужно, помечу как спам.
От спамов этих, правда, глаза красные;
Они приходят и по ночам.
Они приходят тогда, когда я вспоминаю
О том, как мы первый раз
Целовались.
Они приходят, а я вспоминаю,
Как быстро мы
Раздевались.
Как дыханье твое заглушало
Громкую музыка Гайдна даже...
Когда они приходят,
Я думаю,
что это кража -
Поезда, что близких увозят.
И я знаю. От меня увозили тоже.
Я тоже стоял, когда надо бежать;
Когда надо действовать, а не ждать.
Когда надо прислушаться, если сердце гложет...
А за окном медленно падает снег.
А за окном -
Снова весна.
А за окном закурил человек.
Человек
Без сна.
И я знаю, что у меня сердце больное.
Но я хочу закурить вместе с ним.
Потому что оно -
Это родное.
Это то, что приятно.
Ну и черт с ним.
И я знаю, что нету дружбы между полами,
Но не ревную ее к тому,
Кто по расстоянию ближе к ней даже ночами,
И помощь оказать
Ближе - ему.
Но я сам верю, что есть эта дружба.
Потому что "Маленький Принц" -
Есть.
Но я знаю, что слов не нужно -
Не ревновать что бы, а быть здесь;
Любить и хранить; ждать и скучать.
Верить, а не выдумывать триллер.
Дать эту дружбу. Взаимно дать.
И понимать:
Секунды -
Не мили
Нас разделили, и стоит признаться
В том, что не сложно руку протянуть,
И не отрываясь
Касаться,
Как наша друг друга касалась грудь.
И плевать на все те миллионы в Контакте,
Среди которых единицы знают
Друг друга в лицо; друг друга характер,
И ничего не скрывают.
Мне не плевать на то, что в Твери под снегом
Сочиняет стихи неизвестный поэт.
Потому что перед лицом его человеком
Я чувствовал себя столько лет.
Мне не плевать на художника, фото
Которого я помещу на страницу.
Я на него лучше буду молиться,
Чем на того,
Кого-то,
Кто от жизни берет, ничего не давая,
И жизнь свою даже не зная.
Мне дорога жизнь не половая,
А из души,
Иная.
И я смотрю на то, как падает снег.
Снег
За окном Контакта.
И я смотрю как простой человек.
И душа моя этому рада.
***
мои стихи. О них не говори,-
Я помню вечер
Рядом с Белорусским -
Где на салфетку,
со своей руки,
я так хотел
хоть что-то на французском.
А все писал
По русски
И легко
О том, что я
Сегодня уезжаю.
а все хотел
узнать:
я кто?
Как я бежал к последнему трамваю.
Мои стихи.
Рифмованный куплет.
Москва молчит. Сафоново стенает.
тогда уже
я понимал, что нет
пути назад.
И что никто не знает
О том, что мы,
Счастливые,
В метро,
От Ленинградского
до Первомайской,
Скользили сказочно легко
от даты общей
нашей
майской.
Я помню все
Мои стихи.
Я помню все
Свои поступки...
но ты молчи.
не говори.
а если скажешь что,
то только по французски.
а лучше просто. Просто ты прочти
Мои стихи,
Написанные
На салфетке.
А лучше просто
сигареткой
угости.
но только русской...
мои стихи. О них не говори,-
я помню вечер
рядом с Белорусским.
там на салфетку,
со своей руки,
я так хотел
хоть что-то
на французском...
***
Сконвертировано и опубликовано на http://SamoLit.com