Передо мной пронеслась череда двухтысячных воспоминаний, где мы были такими наивными, искренними, зажатыми, оптимистичными по-максималистски, жестокими, стеснительными, мечтающими, дерзкими, трусливыми - всякими разными.
Я поверил в каждую строчку. Так уместно, что здесь не нашлось места мату, в то же время изысканное перо вывело самые нужные, правдивые слова, очень такие изнутри.
И весь орнамент городских пейзжей, четкие мазки красочных контекстов, неопределенные чувства, неясные мысли, - это такой солнечный упругий очень горячий коктейль, как плавящийся асфальт в центре большого города, где так легко потеряться и забыть о том, что мы априори умеем любить.
Учиться жить, едва выпорхнув в мир, с неясными ожиданиями, с безумными вечеринками, с синяками под глазами, с рваным вдохновением - то есть, то нет.
Слушать музыку, бродя ночами, заткнув уши наушниками. Любимое, конечно.
Я Максима открыл для себя по-новому. Где-то в этом тексте, между строчками, - настоящий он, без интеллектуальных изысков, в простоте и в настоящести.
Автор: Владимир Кобяков
Отзывы читателей (1)
Подписаться