Давно то было, рассказали люди -
Жила пичужка, так себе, невзрачно:
Сера что мышь, росточком тем же будет,
Но голосом - любого озадачит.

Едва чиркнет по горизонту зорька,
И пусть ещё темно, пусть не погодно -
То-ли расплачется она, а толь за стонет:
- "Это моё"-  считайте, как угодно.

И так весь день - с восхода до заката
Кричит над полем, над рекой и рощей,
Над садом-огородом, пашней... хатой,
Над бабой, что в реке холсты полощет -

«Это моё»!.. -  и превратилось в имя,
А прежнего никто теперь не знает.
Кричит в зените средь небесной сини,
Иль стонет в стуже зимней замерзая...

Однажды птичке привалило счастье.
Была бескормица — мороз, снега, метели...
Знать сам Всевышний проявил участье,
Открыл кусты — плоды стеной висели.

Их было много... а с таким росточком,
на целый год хватило бы пичуге,
Вот незадача, умолчать — не хочет
- "ЭТО МОЁ" — несётся по округе!

Тот крик восторга и глухой услышит,
Разнёсся он по снежному безмолвью.
Слетелись все на праздник жизни пышный...
И вот она одна средь веток голых...

И ни души... опять в замёрзшем царстве,
С куста на куст «это моё» летает
Всё тот же крик — не реже и не чаще...
Болтливое — счастливым не бывает!
03.04.2017 Г.Мартин