МАРИНЕ

– Мир чёрен, сер, и подчас багров,

От века – это цвета его,

Он не достоин твоих даров…

– Знаю, – выстаивая. –

Иду, спотыкаясь, ползу, обдирая

Ладони малоцелованные,

Единственный гвоздь в ворота рая

Забив, у Него сворованный.

Но, – добавив, – я из стихии

Творящей янтарь и жемчуг.

В жилах моих, там, где стихи, –

Серой пропахший немчик.

Вам, онемевшим, сложна ли, проста ли,

Ни со страниц, ни с бойниц не смести

Эти цвета из крови и стали.

Этим цветам – не выцвести!

02.05.2013 Олег Скородумов

МАРИНЕ

– Мир чёрен, сер, и подчас багров,

От века – это цвета его,

Он не достоин твоих даров…

 

– Знаю, – выстаивая. –

Иду, спотыкаясь, ползу, обдирая

Ладони малоцелованные,

Единственный гвоздь в ворота рая

Забив, у Него сворованный.

 

Но, – добавив, – я из стихии

Творящей янтарь и жемчуг.

В жилах моих, там, где стихи, –

Серой пропахший немчик.

 

Вам, онемевшим, сложна ли, проста ли,

Ни со страниц, ни с бойниц не смести

Эти цвета из крови и стали.

Этим цветам – не выцвести!

Да.

Маринины стихи бессмертны!

В каждой строчке сталь и кровь.